Жизнь российская. Анатолий Цыганок

жизни счастливой и удавшейся. А то отчего-то вдруг замолкали и замирали. Сидели смирно, тихо, не шевелясь. Грелись они на солнышке и блаженствовали…

      Тс-с-с… не шумите… не докучайте… не спугните их… ну, пожалуйста…

      Да! Природа необыкновенна. Она разная. Таинственная. И до конца не познанная…

      Мохнатые шмели, осы и пчёлы жужжали без умолку.

      Они трудились и им было очень хорошо, им было беззаботно, им было привычно.

      Труд – великая сила, созидающая!

      Прекрасные разноцветные бабочки с огромными шикарными крыльями-опахалами, украшенными столь замечательными переливчатыми узорами с разнообразными точками и полосками, крапинками, загогулинками и прочими божьими живописными отметинами, порхали над простыми и скромными, порой невзрачными, но всё же такими красивыми, душевными и душистыми полевыми цветами.

      Какое великолепие вокруг… чудо чудное… диво дивное…

      У реки раздавалось: «Ква-ква! Ква-ква! Ква-ква!»

      Молодые и счастливые мама и папа сидели обнявшись.

      Им было хорошо. Им было очень хорошо. Очень и очень.

      У них был сын. Сынок… Сынишка… Милый! Добрый! Красивый! Ласковый!

      И он был рядом. Он был с ними. Вот он! Руку только протяни да позови…

      Сынок бегал, прыгал и скакал. Ему тоже было хорошо. Ему было очень хорошо. Очень и очень! Он был весел и радостен. Он был счастлив и беззаботен.

      Он был жив и здоров. Он был любим. Он был счастлив.

      Ну и слава богу!!!

      Из лесочка доносилось: «Ку-ку! Ку-ку! Ку-ку!»

      Маленький мальчик с развесёлым визгом оживлённо бегал по чудной малахитово-изумрудной, искрящейся в лучах тёплого и нежного солнца лужайке.

      Он был очень и очень рад, и безмерно-безмерно счастлив. И этим всё сказано.

      С ним были его любимые родители: мама и папа!

      Они его любили, души в нём не чаяли и боготворили.

      И он их любил. Очень и очень! До самой последней капельки…

      У него был сегодня праздник. Настоящий. Истинный. А это дорогого стоит.

      И ему, сыну любимому и обожаемому, карапузу вихрастому, малышу пухленькому, непоседе ретивому… казалось, что это вечное торжество не закончится никогда… вообще никогда… всегда так будет… вечно… Всегда будет праздник… праздник… праздник…

      Высоко в небе парил коршун, зорко высматривая вероятную жертву…

      Он ждал момента, когда можно спикировать… когда можно схватить зеваку…

      ^{Книга первая}

      "Будни и праздники Василия Кулькова"

      На берегу пустынных волн

      Стоял он, дум великих полн,

      И вдаль глядел. Пред ним широко

      Река неслася; бедный чёлн

      По ней стремился одиноко.

      А. С. Пушкин

      «Медный всадник»

Жизнь, как она есть на самом деле

      ^{Часть первая}

      "Жизненные катаклизмы"

      ^{Глава 1}

      "Долгая дорога домой"

      ^{Где начало того конца,}

      ^{которым}