Осколки разбитого лета. Даниил Степанов

не разожжёшь.

      Надежда погибала, а вместе с ней и боль…

      Глухая боль, что мои раны разъедала.

      И всё свелось к тому, что и хвалёная любовь,

      В которую я верил, постепенно увядала.

      Сейчас мне всё равно, а было по-другому…

      Я удивляюсь: «Почему всё так сложилось?»

      А всё, что «по-другому» – было так давно,

      Пока в моей груди ритмично сердце билось…

      «Пение одинокого кита»

      В бездне океанических вод

      Кит одинокий обитает,

      И так прекрасно он поёт,

      Но никого не привлекает.

      Он одинокий, будто его нет,

      Никто вокруг его совсем не замечает.

      В пучинах океана погибает кит,

      Душа его наполнена печалью.

      Он одиноко стонет на глубинах,

      Когда морская жизнь объята снами;

      И он страдает так неизмеримо,

      О том, что некого ему назвать друзьями.

      И сколько бы не пел одинокий кит…

      Жизнь у него не станет слаще перца.

      Пения его никто и не поймёт,

      А он продолжит петь в 52 герца…

      «Город грехов»

      Свинцом затянет небо, на улице – прохлада,

      Мы живём в России и счастья нам не надо.

      Курим мы от грусти, а может быть и нет…

      Каждый совершает свой зловещий грех.

      Тучи разорвутся, небо разрыдается,

      Жить нам всем хотелось, но всё всегда кончается

      Пьём мы от страданий, а их, по факту, нет,

      Каждый забывает, что он человек…

      Город грешных давит; тускло сея свет.

      А по факту, света в городе и нет…

      Грех нас ожидает, рвётся на свободу,

      И быстро оголяет б*ядскую породу.

      Подъезды разрисованы, кругом – катастрофа,

      У каждого из нас за плечами горький опыт.

      Каждого из нас всем сердцем ждёт успех,

      Но жизнь даёт нам выбор: мечтанья или грех.

      Преграды – в голове, в душе гаснут огни,

      И люди совершают зловещие грехи.

      Им поздно избавляться от тяжести оков,

      Они привыкли жить в городе грехов…

      «Россия – для грустных»

      Я живу в стране, где люди слепо верят.

      Верят в то, что завтра будет лучше;

      Опускают руки и желают только денег,

      И за них продать готовы свои души.

      Я живу в том месте, где горечь запредельна,

      Где петлю на шее затягивают уже.

      Люди здесь угрюмые и тепла не ценят,

      Ходят на работу, злобно стиснув зубы…

      В стране тоски и грусти алкоголем лечат душу,

      От которой лишь остались смесь пепла с тёмной сажей…

      Люди созерцают с балконов взглядом грустным

      И ежедневно думают о том, как выжить дальше.

      Не понимал я, почему в глазах их пусто,

      Не понимал людей курящих раньше…

      И это всё мне кажется непризнанным искусством,

      Искусством безысходности без прикрас и фальши…

      Жителям