Запрещённая фантастика. Андрей Арсланович Мансуров

ничего не сможет. Ни сделать, ни доказать. Он – просто человек. Он…

      Да, у него были и стремления, и амбиции. Как чётко его «просчитали»! Проклятущая «Элита»! Видать, давно они наблюдают за ними, за людьми – выясняют, кого с помощью чего можно… Напугать. Подчинить. Привлечь. Завербовать.

      А ведь только недавно ему казалось, что эта книга – символ самореализации – чертовски важна для… Человечества? А на самом-то деле, ему недвусмысленно намекнули.

      Что – кому это надо, кроме него самого?!

      А действительно ли надо – самому-то?! Особенно теперь, когда он знает…

      Разве что сможет несколько лет, до Катастрофы, покрасоваться, покичиться перед окружающими родными и коллегами: вот, смотрите! Я – выпустил книгу!..

      Удовлетворённое тщеславие, это…

      Цена предательства?

      Принципиальная разница.

      Повесть.

      – Миранда!

      Она почему-то не остановилась.

      И только догнав её и положив руку на плечо, он понял, что обознался – это не она.

      Конечно, обознаться ничего не стоило: та же короткая стрижка, целеустремлённо-деловая быстрая походка, гордая осанка с откинутой назад головкой на длинной шее… Автомат через плечо, и защитная униформа, превращающая любую, даже такую, как у Миранды, фигуру, в бесформенный мешок.

      И то же сосредоточенно-хмурое выражение глаз, когда девушка повернулась:

      – Вы обознались… Техник.

      Нет, лицо Миранды всё же отличалось от лица этой – её он, похоже, никогда раньше не видел. Так же как и она его: отсюда и пренебрежение, которое сразу появилось в глазах, когда она увидела нашивки технической службы на рукаве его комбеза…

      – Простите. – опустив руку, Мэлт остановился. Девушка продолжила быстрый молчаливый ход, почти бег, по тёмному коридору – скоро стук каблуков ее сапог затихнет, затеряется в бетонированных стенах, превратившись в лишь в один из привычных вечных шумов на пределе слышимости, что всегда стояли в Катакомбах…

      А пока тусклые лампы дежурного освещения, горящие через одну, мертвенно-серо отблёскивали в её пепельно-русых волосах. А ведь Мэлт знал, что когда они отмыты, они – солнечно-жёлтые, почти цвета соломы…

      Солома. Он уже забыл, как выглядят даже фотографии с полями: там, наверху, никто ничего не сеет уже сотни лет. Потому что негде укрыться от снайперов и миномётов. Так что теперь можно увидеть пшеницу лишь в ангарах, освещённых галогенными лампами с индексом «естественное освещение». А уж насколько оно «естественное»… Да и работают там другие специалисты. Мелиораторы – поливают, дренируют, агротехники – высаживают.

      Секция же Мэлта – на десять Уровней ниже этих ангарных полей. Там работа куда более тяжёлая, чисто физическая. Отнимает почти всё время и силы. На складах контейнеров и гидропонных полях Оранжереи не заскучаешь. А сослуживцы ещё и «помогают» презрительно-подозрительными взглядами, и настороженно-нейтральным отношением: словно он – дезертир. Или вообще – вражеский лазутчик…

      Да, он единственный из всех работников Технических