Звезды сделаны из нас. Ида Мартин

ж, тогда твоя жизнь не настолько печальна, как выглядит на данной фотке.

      – Подумала, что я жалуюсь? Наивная. Это я хвастаюсь, как и ты своей пьянкой.

      – Ничего подобного. Ты обвинил меня в асоциальности. Я тебе прислала доказательства, что это не так.

      – Тоже мне доказательство. Может, это культурная программа вашего дома престарелых?

      – Ты совсем дебил?

      – Ладно. Ок. Поклянись, что это ты на фотках.

      – Еще чего. Дело твое. Хочешь верь, хочешь не верь. Мне плевать.

      – Просто, когда мы переписывались в паблике, я тебя не так представлял.

      – Думал, я восьмидесятилетняя горбатая женщина с бородой?

      – Думал, что ты двенадцатилетняя серая мышь на пике гормональной активности.

      – Ты шутишь, как мои одноклассники. Еще немного – и я с тобой попрощаюсь.

      – Ну, слава богу, все встает на свои места. А то я никак не мог понять, с чего это такой гламурной девочке, как ты, интересоваться моей унылой ботанской жизнью.

      – Во-первых, мне глубоко фиолетово, что там с твой жизнью. Ты сейчас сам прислал фотку. А во-вторых, кто верит только в то, что видит, – идиот.

      – То есть ты признаешь, что ошибалась, называя меня ботаном и клоуном?

      – Ты, вообще, откуда?

      – Из Москвы, а что?

      – А, ну тогда понятно. Вы там все такие.

      – Какие?

      – Пафосные.

      – Зашибись! Теперь я еще и пафосный. Пафосный ботан? Или пафосный лузер? Даже не знаю, что лучше звучит.

      – Ах-ах, смешно. Все, давай, мне некогда.

      – Ты учишься?

      – Угу.

      – В школе?

      – Угу.

      – Сделай и пришли фотку.

      – Обойдешься.

      – Значит, ты не в школе.

      – Сейчас нет.

      – Понятно.

      – Что тебе понятно?

      – Что ты типа в школе, но на самом деле не в школе.

      – На чем ты пытаешься меня подловить? – Я взвиваюсь. – Сам-то ты где?

      – Я в автобусе. Прислать подтверждение?

      – А какого черта ты делаешь в автобусе, если сейчас четвертый урок?

      – Еду с кладбища. Меня, как самого главного и пафосного ботана школы, отправили помолиться за Макарова.

      – Ты же сказал, что он конченый урод.

      – Прикинь, за уродов тоже молятся.

      – А че, ботаны умеют молиться о чем-то, кроме оценок?

      – Я тот самый ботан, который умеет.

      – А ты правда ботан?

      – А ты правда гламурная?

      – Ты опять?

      – Ладно. Ок. А какой ты сама себя считаешь?

      Вопрос задевает за живое. Может, ему и впрямь интересно, что у меня за душой, но, скорее всего, это лишь мои надежды.

      – Не гламурной.

      – Ну это я понял. Может, что-то еще?

      Он не отстает, и я отделываюсь шуткой, в которой, по правде, нет и намека на шутку:

      – Я думала, что я независимая, сильная и смелая, но на самом деле, как показывает практика, – слабачка и типичная неудачница.

      – О, класс! Это прям про меня.

      – Ты еще и дебил, ботан. Я с тобой личным