Сахар и золото. Эмма Скотт

на подобных бездельников. Вот если бы здесь обнаружилось оружие или наркотики, тогда да. А просто покер? С входной ставкой в сто баксов?

      Я едва сдержал ухмылку, когда TMoney1993 – в реальном мире Тим – представил меня группе из шести парней, сидящих в центре за покерным столом. Внутри склад был обшит деревянными панелями, с земляным полом и флуоресцентным освещением.

      «Добыча, все до единого», – отметил про себя.

      Предполагалось, что я новичок, поэтому от меня требовались хорошие актерские навыки, чтобы играть хуже, чем они. Через три часа я усыпил бдительность присутствующих, тем самым подготовив сцену для следующей ночи, и мне стало скучно.

      Я играл на автопилоте, вспоминая события прошлой ночи.

      Фиона с розовыми волосами и окружающим ее ореолом сладости… Я чувствовал этот вкус на губах, ощущал, как обхватывая бедрами, она доводит меня до оргазма.

      «Ее спокойствие…».

      Я желал повторить. Хотел ее. Хотя бы еще разочек.

      И тут заиграла мелодия вызова. Игроки, еще минуту назад сосредоточенные на картах, все как один уставились на меня. Их руки замерли, бесполезные разговоры смолкли. Мне же потребовалась секунда на осознание, что звонит мой мобильник.

      Просто мой телефон обычно не звонил… если только это не вызов из дома престарелых, в котором догнивала моя мать.

      «Вот дерьмо, неужели это произошло? Тот самый звонок?»

      Разговаривать за столом с кем-то, кроме других игроков, не разрешалось правилами, и даже самые ничтожные болваны знали об этом. Подозрение витало вокруг меня черной сажей.

      – Извините, – пробормотал я, поднимаясь и вытаскивая телефон из висящей на спинке стула кожаной куртки, – мне нужно ответить…

      Я взглянул на номер, ожидая увидеть код Сент-Луиса, но тот оказался местным.

      – Это Ник, – произнес я, отвернувшись от стола и нажав на зеленую кнопку.

      – Ник, привет, это Фиона.

      Я замер. От звука ее нежного голоса в паху потяжелело, а чертово сердце забилось как сумасшедшее.

      – Фиона, – повторила она, не получив ответа. – Мы виделись прошлой ночью, помнишь?

      – А, да, привет, э-э-э, – я слегка помедлил, – откуда у тебя мой номер?

      – Увидела на твоей визитке, которая выпала из бумажника. – Она выдержала паузу. – Я не вовремя? Нет, прости. Поздно, наверное, уже. Мне нужно идти…

      – Нет, подожди, – сказал я громче, чем хотел. Кашлянув, я немного понизил голос. – Что случилось?

      «Что, черт возьми, произошло?»

      Услышав, как Фиона глубоко вздохнула, я тут же представил ее в маленькой студии. Теплый желтый свет мерцал в ее розовых волосах, в то время как снаружи бушевала непогода. А я здесь, на заброшенном складе, пытался обчистить кучку идиотов, потому что мне больше некуда было идти.

      – Я испекла печенье, – выпалила она.

      – Печенье… – странное тепло разлилось у меня груди, – это хорошо.

      – Да, я иногда готовлю, если не могу уснуть. Пеку. И вот меня снова одолела бессонница, поэтому испекла