Мечтатели. Александр Егоров

Вам не холодно в носках?

      – Они теплые, – соврал я.

      – Только не посадите занозу. Паркет очень старый.

      Я уже ничему не удивлялся. Я рассматривал ее платье. Домашнее, ситцевое, в горошек. Длинные светлые волосы она небрежно спрятала под заколку.

      На меня она не смотрела. Так и сидела опустив глаза. Ей было лет восемнадцать, не больше. И еще она была очень симпатичная. Я давно не видел таких симпатичных девушек… так близко.

      Может быть, поэтому я сказал максимально сухо:

      – Я привез ваш заказ. Оплата наличными.

      Она расцепила пальцы. В ладошках у нее были зажаты деньги. Несколько пятитысячных бумажек, свернутых едва ли не в трубочку. Она разгладила деньги на столе.

      – Вот, – сказала она. – Этого должно хватить.

      Я смотрел, не отрываясь, на ее пальцы. И еще сам не понимал почему. Потом протянул руку, чтобы пересчитать деньги, – но тут случилось странное. Одним неловким движением она легонько прижала мою руку к столу, словно хотела поймать. Но вместо этого просто провела подушечками пальцев по тыльной стороне моей ладони. Тогда я понял.

      Моя рука так и осталась лежать на пятитысячных бумажках, будто ее выключили.

      – Вы… плохо видите? – спросил я.

      – Я практически ничего не вижу. Уже семь лет.

      Она даже не изменилась в лице. Только подняла на меня глаза. Они были темные, большие, но – как бы объяснить? – слишком отстраненные. В них не было жизни. Только усталость.

      – Это называется «дистрофия сетчатки». Я еще различаю кое-что… свет и тень, силуэты предметов… Ваш силуэт тоже вижу. На большее и не рассчитывайте.

      – Теперь понятно, – пробормотал я.

      – Мне не нужно понимание. Извините. Мне нужен только мой заказ.

      – Ах да…

      Я достал коробку. Не удержался и спросил:

      – Если не секрет, зачем вам такой телефон? То есть, я хотел сказать… почему именно такой?

      – Мне, в общем, все равно, – призналась девушка. – Ваш менеджер предложил. Я в этом не разбираюсь. Мне нужно, чтобы он включался по голосу. И еще… чтобы я могла диктовать ему… что-нибудь…

      – Что диктовать? – не понял я.

      – Ну… свои мысли. И чтобы он мог их записывать с моих слов в виде текста. Я, знаете ли, мечтаю написать настоящую книгу… Я понимаю, звучит смешно… но больше мне все равно заняться нечем.

      Она очень мило улыбнулась. Все-таки сволочь этот Скунс, подумал я.

      И почему-то вновь спросил – очень вежливо:

      – Про что же будет книга?

      Девушка еще больше смутилась.

      – Вы не смейтесь. Это такое фэнтези. Для девочек. О том, как жила одна принцесса… и у нее в замке был огромный старинный шкаф.

      Я потер бок.

      – В детстве она любила там прятаться от всех. И вот однажды обнаружила, что это не просто шкаф, а дверь в другой мир…

      – Портал, – подсказал я.

      – Вот именно… и тогда она попадала на волшебный остров Мечтания… Так он назывался. Принцесса часто гуляла там,