Очень мистические истории. Тери Аболевич

я знала, что сплю. Я снова стала чем-то. Скользким, как тень, и страшным, как сама смерть.

      Проснись, проснись.

      Я не могла осознать себя, управлять собой, разбудить себя.

      Что я такое? Я не знаю!

      Я пряталась в тени деревьев и наблюдала за тусклым светом в окне собора. Я хотела насытиться.

      Тяжелая дубовая дверь приоткрылась, из собора вышел мужчина в длинном черном пальто. Высокий, широкоплечий. Он был чем-то обеспокоен, теребил ключи от машины в руках. Затем осмотрелся, поднял воротник пальто и побежал под нещадным ливнем к стоянке.

      Я перемещалась словно воздух. Раз – мимо белой мраморной стены собора. Два – меж рядов машин. Три – я у пассажирской дверцы старого субару.

      Проснись, проснись!

      Мужчина обогнул капот и оказался один на один со мной.

      Руки бросают воротник пальто. Лицо искажается в страхе.

      Проснись!

      Он кричит, и рот раскрывается неестественно широко. Он кричит, а я приближаюсь. Он кричит и падает. Дождь хлещет в его распахнутые обезумевшие глаза, в развалившийся рот.

      Да, отдай мне все. Всего себя…

      Проснись!

      Я вскочила с криком.

      Нет! Не может быть!

      Он умер! Он умер! Я убила его.

      Я не знала, что делать, куда бежать.

      Ветер швырял дождь в окно, гремел гром.

      Все тело трясло, горло сдавливало. Я начала задыхаться и побежала в ванную за таблетками. Но противотревожного больше не осталось, остался только флакон с новым препаратом. С этими проклятыми фиолетовыми таблетками! Я швырнула флакон в зеркало, и он с грохотом разбился, таблетки посыпались в грязную раковину, покатились по полу.

      Я сползла на холодный кафель и разревелась, обхватив голову трясущимися руками.

      Я убила его! Убила!

      Дыши. Просто дыши. Холодный кафель, теплые…

      Кто здесь?

      Только я.

      Один вдох, два, три вдоха… Когда дошло до семидесяти – стало легче.

      Я вытерла мокрые щеки.

      Одежда сухая, волосы тоже. Я не выходила из дома. Просто не могла дойти до собора и вернуться обратно, не намокнув.

      Внезапная мысль заставила меня подорваться. Я включила в спальне свет и открыла ноут.

      Новости Сент-Пола

      Но ничего о найденных или пропавших людях. Никаких новых происшествий за эту ночь.

      Я посмотрела на время – 05.32.

      Может, еще рано?

      Новая мысль пришла в голову – пойти к собору и отыскать его. Но меня тут же начало лихорадить. А если я и правда найду его там, на парковке, с открытыми глазами?

      Я вспомнила слова Доктора Престена. Это может быть просто сон. Мой мозг меня обманывает. Я не должна доверять себе.

      Я схватила бумагу и ручку:

      Парковка Кафедрального Собора. Синий субару. Мужчина, высокий, лет 30–35. Темно-русые волосы, короткая стрижка, серые глаза, широкие скулы, легкая щетина.

      Я вспомнила эту огромную пропасть вместо рта, и меня передернуло.

      Бежевая рубашка, джинсы, длинное черное пальто.

      Немного подумав, я подписала:

      19