Белый лист. Андрей Латыпов

нетерпеливости, как человек, ждущий гостей на свой день рождения. Здесь была атмосфера, пропитанная сонным умиротворением, усаженная кустами, клумбами, дорожками, выложенными гранитной плиткой, запах цветов проникал в мысли, раскрашивая их в насыщенный желтый, ало-красный…

      Здесь не было суеты, спешки опаздывающих и задерживающихся. Время здесь не бежало и даже не шло, оно медленно текло по всем дорожкам, протекало мимо каждого цветка, выслушав их истории о начале дня, мимо каждого куста, разговаривающего с ветром, каждого камня, скрывающего свою тайну. Затекшее сюда время забывало свою суть, свою истину, свою цель.

      Тени мягко ложились на землю, которая была пропитана чем-то воздушным, легким, мягким, ступая по ней, он ее не чувствовал, не замечал ее твердости, как будто каждый его шаг был предвиден и на месте его будущего следа стелился мягкий эфир.

      У главных ворот храма он перекрестился еще раз перед иконой Девы Марии, доброй святой матери, любящей, ждущей, направляющей, прощающей, понимающей, и, самое главное, в ее взгляде читалось, что она видит тебя насквозь, что ты сделал, делаешь и все, что только собираешься, будешь делать. Она его ждала. Евгений зашел, открыв душу, он распростер ее гигантским флагом, молча крича: «Убежища! Убежища! Убежища!» Его взгляд-пружина, сдавленный прошлыми тяжелыми днями, выпрыгнул и теперь метался от стены к стене, от пола к потолку. Он ждал знака. Он с сияющим трепетом медленно зашел в главный зал, наполненный запахом горящих свечей, чувством немого крика и святого ожидания (в этот будний день в церкви было ожидаемо мало людей, лишь только два человека заблудшими телами растворяли полное одиночество). Он здесь. Он пришел раствориться в легком дрожании огня свечей, спрятаться за шагами ищущих, укрыться в одеяло познания. Сев на большую лакированную лавку около окна, Евгений на несколько секунд глубоко вдохнул, после чего контролируемо медленно выдохнул.

      Он впитывал пустоту этого места, он дышал ею, ел ее и отчаянно, с наслаждением, до боли бил ее. Какая-то часть его души была спрятана в далеком уголке самой себя, в великом негодовании она требующе звала, словно вулкан, расплевывая раскаленную лаву (сжигающую все на своем пути), но все вопли этой малой частички были словно на неизвестном, бормочущем языке, совершенно непонятном для остальной части. Евгений опьяненно ждал, что-то скомканно чувствуя, но это что-то было далеко в плавающих лабиринтах логической расстановки замоленных свечей, сторон за здравие и упокой, среди вяжущего спокойствия, в этом дребезжании огней заведомого дружелюбия, предвзятой святости, за добродетельной строгостью взглядов прихожан, за запахом безвременья, за ликами святых, в вечности строго прощающих и наказывающих, за распластанным эхом пустоты и молчания. В растерянности оцепенения он не смог найти Рождение, почувствовать, уловить первый вздох частички нового себя. И лишь спустя годы он понял, что это был плач о помощи и тепле, стенания любви и ласки. Рождение…

      В мгновения