ЯММА. 2 (14). Алина Талалаева

бабушка говорила мне, что перстень не простой, всегда к хозяйке возвращается, в дом. Неспешно разговорив сына, я выяснила все обстоятельства: откуда, кто подарил. Живя столько лет в этом городке, я знала почти всех старожилов: кого лично, а кого и понаслышке. Настя, дочка Николая, обычного работяги, что после школы устроился на механический, так там и работает. Ну он то никак не может быть причастен к избиению Сергея в тот злополучный вечер, тихий – мухи даже не обидит. Какое там человека ударить. Да и у меня с ним никаких отношений не было, кроме привет-пока, и всё. Но вот перстень…

      Каким образом он мог оказаться у него. Спрашивать – не совсем удобно, да и столько лет прошло… Но должен же быть ответ на этот непростой и щекотливый вопрос…

      И всё-таки мне удалось получить ответ на этот не дающий покоя вопрос, ответ, причём, не вдаваясь в подробности. Дело произошло следующим образом. Николай в тот вечер был в ночную смену на работе, а возвращаясь поутру со смены, в лучах взошедшего солнца он заметил странный блеск в траве на обочине и, если раньше он как-то не обращал внимания, мало ли что: может быть осколок от стекла или фольга, а тут шагнув в ту сторону, подобрал сей предмет. И только придя домой, решился получше рассмотреть его. Конечно же, он узнал этот перстень, но, зная нравы в следствии и порядки ведения дел, предпочёл промолчать. Да и что он мог открыть следствию. Что нашёл по дороге с работы. И кто бы ему поверил. Ага, сказали бы, народ у нас столь богатый, чтобы перстнями разбрасываться. Таким вот странным путём перстень – бабушкино наследство, вернулось опять домой. А злодеев так и не нашли, как затерялся след и самого Сергея Петровича.

      не перегибай (анастасия достиева)

      Не кричи, не пиши. Молчи. Так оглушительно, как можешь только ты.

      И спи в слезах, и чувствуй страх, ничего уже не будет, как прежде.

      Боль с плеч спускается к стопам, шнурки закручиваются в узлы.

      Иди, беги, не сбейся.

      Кровь на руках, шум, свет, кричащие заголовки.

      Жизнь идёт своим чередом, попутно обрываясь где-то за горизонтом.

      А ты всё смотришь, наблюдаешь. Не рыпаешься.

      Всё началось, когда ещё было холодно, и этот мороз с тобой даже в летнюю жару.

      Ты просыпаешься, проверяешь – но нет. Всё так же.

      Сползаешь с кровати, завариваешь чай, жуёшь завтрак, идёшь под руку с днём, а к вечеру оглядываешься и не веришь, что где-то может быть иначе. У кого-то не так.

      Вздыхаешь, смываешь с себя усталость в душе и снова спать.

      Лежишь, пялишься в потолок. Как долго? А скоро?

      Жизнь, история, цикличность. Одно и то же, но будто впервые.

      В попытках найти ответы – натыкаешься на новые вопросы.

      Вдох-выдох. Нет. Ещё раз;

      Вдох-выдох. Чуть лучше.

      Строки, слова, выступления, мысли; где правда, где ложь?

      Не всё ли