Двадцать восьмая осень. Паша Сомов

лишь в осеннем воздухе холодном

      Мне всякий раз покой напоминал,

      Как старый год с листвою умирал

      В очередной унылости погодной…

      Семнадцать лет ещё вчера мне было —

      Наивен был, зато амбициозен,

      Но вдруг прохлада горько объявила:

      Пришла, дружок, двадцать восьмая осень…

      Я, наконец, решительно серьёзен,

      Задумываюсь: вот бы мне суметь,

      Когда придёт сороковая осень,

      Уже смиренно на неё смотреть…

      «Чтоб быть творцом, нужна ли в жизни драма…»

      Чтоб быть творцом, нужна ли в жизни драма?

      О, как привыкли люди видеть так:

      Мол, творческие – чаще наркоманы

      Да пьяницы, ушедшие в кабак.

      Хотя у многих схожие грехи,

      Но чёрные вороны осуждений

      Клюют веками памятник творений,

      И не растут на нём забвенья мхи.

      Не потому ли жив стереотип,

      Когда один от века узнаваем,

      А кто-то жил, грешил, потом погиб,

      Не заработав бурного вниманья?

      Любой способен в жизни оступиться,

      Взлетать и падать, рано умереть.

      В белье копаясь, нам бы научиться

      Хоть что-то кроме сплетен лицезреть.

      Чтоб быть творцом, нужна ли в жизни драма?

      Мне кажется, что если он не лжец,

      То не нужна, ведь драма в том, что сам он —

      Уже, в пути мучительном, творец!

      Зависть

      «Не хочу, не буду мускулистым,

      Потому что это некрасиво!

      Путь того спортсмена не тернистый —

      Обкололся чем-то и счастливый.

      И машину эту не хочу я,

      И не потому, что дорогая.

      Те, кто их имеет, все ночуют

      С богачами, чтоб «не на трамвае».

      Чёртов автор с толстыми томами,

      Пусть я не читал его роман,

      Но своими дерзкими стихами

      Обозначу, что он графоман!

      Та красотка на подъём легка,

      И не потому, что отказала.

      Просто видно мне издалека:

      Много в жизни дама повидала…

      Объявилась… Тоже мне Джоли,

      Что вообще мужчины в ней нашли?

      Пусть для многого

       нужна бывает храбрость,

      Всё равно оскалю я клыки.

      И не надо! Никакая то не зависть,

      Я не вешаю бездумно ярлыки!» —

      Скажет всякий, веря в свою святость.

      До чего же это по-людски…

      Я не такой

      Весь мир – во зле – он злом пропитан

      От сонных улочек до сцен,

      До арматур бетонных стен,

      До глубины, до сути быта!

      Весь мир во зле! Я не такой!

      Я тот романтик-одиночка,

      Не по пути мне с той толпой.

      Плохие все, я – ангелочек!

      Столь заразителен пример

      Во всём святым себя считать,

      Собой грех мира выкупать

      Высоким качеством манер!

      Но кто-то на тропе сырой

      Внезапным озареньем сбит.

      Упал, споткнувшись, и кричит:

      «А вы как будто не такие?

      Нашлись