Пустая. Яна Летт

плащ к огню – кажется, его неплохо бы просушить. Сырость, Гневный ее побери…

      Ага, вот оно. Я покорно стащила плащ, щелкнула застежкой у горла, сбросила капюшон и повернула к трактирщице лицо – уж лучше поскорее.

      – А, ты из этих. – Она не выгоняла меня, уже неплохо, но сразу перешла на «ты», а в голосе поубавилось приветливости. – Пустышка.

      Я кивнула:

      – Да. Мне лучше пойти поискать завтрак где-то еще?

      Женщина фыркнула:

      – Не глупи. Нигде больше здесь не подают… – Ее голос смягчился, может, оттого, что она бросила взгляд на младенца, который как раз ударил по воде так, что пол у лохани стал совсем мокрым. – Так что садись… Если у тебя есть деньги. Есть?