День подорожника. Стихи и проза. Олег Викторович Паршев

по себе ничей.

      И они ехали – такие прекрасные прямо с утра,

      Не оглядываясь, потому что знали: мы идём следом,

      И говорили друг другу: Это дорога добра,

      Это дорога до Бра.

      А в этом

      Заброшенном городе Бра

      Всегда лето.

      Несколько слов, услышанных в шуршании опавших ноябрьских листьев

      *

      Посадил дед репку,

      Выросли реплоиды…

      Хочется им в небко —

      Мол, «пути намолеты».

      Улыбаюсь: «Может, намолены?»,

      Да что взять с семерых репчат?

      Они и так обездолены,

      Сложили крылышки, и молчат.

      Взяли их за руки,

      Полетали над лужком.

      В рассветном зареве

      Ходит месяц с рожком.

      Гудит о чуде, что скоро

      Ожидает всех нас.

      Мы ж помним: из одной споры

      Вырастает Парнас.

      А дед смеётся в бороду,

      Хмыкает в усы.

      Говорит, что скоро нам —

      Полный Пы Сы.

      О великая Мать Репа,

      Все мы – чуть репьи.

      Жизнь мелькает зеброй.

      Хватит, не ряби!

      **

      Дорога петляла, шла,

      Мы долго бродили тут.

      Смотримся в зеркала —

      Неужто они не лгут?

      Шагали мы по земле,

      А вот – на самом краю.

      Но пока мы в седле,

      Мы до сих пор в строю.

      Осыпался циферблат,

      На наших часах – отлив.

      Значит, идём в закат —

      По-своему он красив.

      Поведём корабли вперёд

      В лучах маяка.

      Заходящее солнце ждёт.

      Да не дрогнет наша рука.

      ***

      Мы с тобою – два не подарка,

      Мы друг другу – как сон не в руку.

      Я, должно быть, похож на Снарка.

      А ты – на его подругу.

      Да, я знаю, что ты такая.

      И ты видишь, что я такой же.

      Мы похожи на Тяни-Толкая.

      И на Шалтая-Болтая тоже.

      Эй, Судьба, прекращай каркать!

      Мы друг другу – и свет, и кара.

      Вот такие мы – два неподарка.

      Были врозь… А гляди-ка – пара.

      Вслед уходящим дням

      Вот-вот – и Земля свершит большой-пребольшой круг.

      Будут всё так же к югу стремиться птицы, а не к птицам примчится юг.

      А возможно, мир будет нов – не останется и тени наших оков,

      Но всё это станет не важно в тот день, когда мы станем персонажами снов.

      Пока же всё тороплюсь, просыпаясь лишь с утренним кофе в руке,

      Не вижу свет, но знаю, что за мной наблюдает моё отраженье, замурованное в паркет.

      Машинист поезда уходящих дней,

      Всеми копытами похожий на Вечность, кричит: Эй,

      Если спешишь вслед уходящим дням —

      Добро пожаловать к нам!

      И мой черный человек угрюмо сопит: Поздно, приятель, вот всё и ушло…

      Но белый хлопает по плечу: Брось, старина! Мы ещё успеем сказать своё сло…

      А я лишь смеюсь, и вновь