Творчество и потенциал. Выпуск 4. Альманах

тащит авоську, а кто-то – бурбон,

      Кто-то – связку тюльпанов зацветших.

      Я ж сижу на пороге из веры и длин,

      Рассыпаю бисквитные крошки

      Тем, кто в мраке межзвёздном остался один,

      Тем, кто ищет пути и дорожки.

      Всё вмещается просто в высокий проём:

      Корабли, океаны и мели,

      Беззаботная юность и жизнь «под заём»,

      Эдельвейсы, высоты и ели.

      Всё приходит само, словно ангельский хор,

      Словно буквы извечного кода:

      Откровенная встреча, шуршание штор

      И желанная сердцу погода.

      Сок из манго

      Как практичен наш век, словно стены из блоков,

      Как походка скучна, точно бродим толпой.

      А, наверно, так хочется «манговым соком»

      Повести, закружить, обнадёжить собой?..

      И пройти, не сливаясь с расцветками хаки,

      Обливая сердца ароматом дождей,

      Откровенно рискуя, как в жаркой атаке,

      И назвав эту жизнь полноценно своей.

      И вступить в разговор не словами, а телом,

      Вызвончая роман на ладонях-листах,

      Чтобы трепетной быть, а не слыть «цепенелой»,

      Чтобы чувствовать эхо на мягких губах.

      И рождать города не в унылой каморке,

      Не по строгим лекалам религий и мер,

      Чтоб не падать на камни от брошенной корки,

      Развлекая того, кто фантазией сер.

      На озере – тишь

      На озере – тишь. И в колючей осоке

      Бормочет чуть слышно о вечном волна.

      Плывут облака по небесной протоке,

      И пахнет смолой в жаркий полдень сосна.

      Привязана лодка – щенком – за цепочку,

      И тычется носом в прохладный песок.

      Костёр догорает. Лохматую кочку

      Толкают подушкой диванной под бок.

      И мир так устроен спокойно и просто,

      Как будто дощечки с речного мостка,

      И жизнь не нуждается в строгости ГОСТа,

      Поскольку приходит с земного витка.

      Провода протянуты на небо…

      Провода протянуты на небо.

      Звон трамвайный слышится с утра.

      Горечь в рюмке. Кус ржаного хлеба

      И записка: «Уходить пора».

      Ржавый лист плывёт ковшом по луже,

      Загибая у вселенной край.

      Гуси улетают – к скорой стуже.

      В тополях – вороний резкий грай.

      У церквей поют фальцетом свечи,

      Не желая гаснуть под дождём.

      Тишину ломают боль и речи,

      Словно скрип от дужки над ведром.

      На берёзах – рваные просветы,

      Будто дыры на изнанке лет.

      Кто-то наверху составил смету,

      Как платить за колокольный свет.

      Пусть прост букет…

      Пусть прост букет, и нет в нём громкой славы,

      Злачёной красоты и только верхних нот,

      Зато весной звенят пролески из дубравы

      И горьковато пахнет из борти дикий мёд.

      Пусть прост букет, но дышит в нём природа

      Открытой