Пташки. Рассказы. Агата Классен

его в эти холодные летние утра. Она слышала отголоски сплетен и толков, догадывалась о чём-то важном и недоступном всем остальным. Но добраться до заветного, теперь уже не такого пустынного, коридора не могла. Слишком сильным был кашель. Слишком непреклонной стала мама.

      В день, когда бледная женщина с туманными глазами, наконец, сопроводила её к любимым окнам, призрачного художника уже не было. Исчез и холодный бетон, закрывающий собой весь мир. У девочки перехватило дыхание от нового зрелища. «Когда-нибудь и ты увидишь», – говорила она Денису, но сама мало в это верила. Откуда он знал? Как будто кто-то вынул рисунок из её головы и, добавив пару ярких деталей, напечатал его на стене.

      Бирюзовое озеро мерцало в лучах закатного солнца. Белые лотосы были такими объемными, что казались живыми. Иногда девочке мерещилось, что они двигаются. А над цветочным полем, парило извивающееся змеиное тело с массивными лапами. Сине-зелёные чешуйки переливались, а раскрытая пасть выпускала искры. Красные и золотые, они опутывали клетку, превращая её в пепел. Маленькая птичка держала в длинном остреньком клюве художественную кисть и с нетерпением ждала, когда последние прутья её тесной тюрьмы растворятся в драконьем пламени.

      – Он, что пытается убить птичку? – скривилась женщина.

      – Он её спасает, – буркнула девочка, негодуя от маминой невнимательности. – Когда клетка сгорит, птичка станет свободной.

      – Думаешь? – она присмотрелась. – Ну да, колибри должны жить на воле.

      – Это колибри? – удивилась Настя.

      – Похоже на то.

      – Так вот, что она значила…

      Мама вопросительно посмотрела на дочь. Девочка только пожала плечами, а про себя добавила: «Эта птичка – я».

      Беспородный

      I

      В закутке на асфальте между зловонными мусорными баками, скрытый тенью и облаком пыли, лежит бесформенный кусок материи, некогда бывший одеялом. Его не убирают. Вероятно, из лени или от невнимательности. А, может быть, старая тряпка, оставленная в углу подальше от посторонних глаз, являет собой свидетельство милосердия, на которое ещё способен человек. Ведь этот маленький клочок огромной Земли служит единственным убежищем старины Бена.

      Всклокоченная шерсть с залипшими кусками грязи, сбивающаяся в колтуны, остро выступающие рёбра, туго обтянутые расцарапанной кожей, и закисшие усталые глаза – вот и всё, чем может похвастаться бродячий пёс. Даже если бы он умел говорить на человеческом языке, то вряд ли смог ответить, сколько ему сейчас лет или как много времени он провёл на улице. Он уже давно не чувствует себя брошенным, потому что просто не помнит, как это – быть чьим-то. От «своего человека» Бену остались только внушительная шишка на макушке и странное имя. Тем не менее, встречая на улице выглаженных и выстриженных породистых сородичей, бродяга испытывает смешанные чувства. Ужасно смешно наблюдать за огромными бойцовскими псами, которые бесхребетными увальнями шагают за своими