Нити шафрана. Дневник девушки, которая обрела себя. Елизавета Канзеба

разлетелись в разные стороны. На руке показались две алые капли. Тишина… Я все вижу. Но кто же я?..

* * *

      Прихожу в себя. Я достигла успеха в медитации? Или действительно пора лечить голову? Идея пустыни пришла давно, но нельзя же так погружаться в истории своего романа. Странно, все чаще возникают эти образы, ощущения… Не фантазии, нечто более глубокое.

      День **

      Знаешь ли, музы бывают разные…

      – Где ты берешь вдохновение? Как зовут эту таинственную музу, наверное, она и вправду необыкновенная, раз так стараешься? – не спеша переворачивая страницы моего первого сборника, спросил бывший коллега, музыкант. Работали как-то над общим проектом, теперь изредка встречаемся за чашкой чая.

      Улыбаюсь…

      – Имя его, конечно, не назову, но, знаешь ли, музы бывают разные, не только мифические красотки, а еще и вполне земные мужчины – с сигаретой в руках, глубокими карими глазами, чуть хриплым голосом… Да и стараться здесь не приходится. Как-то попробовала написать от ума, представила образ – это во времена моих ремиссий от безумия – человека, который должен был быть рядом, но ничего не получилось. Не клеится с другими. Не вдохновляют. Здесь не про отношения, а скорее творчество… Сколько бы я ни старалась, струны души играют только при воспоминании того, о ком все мои стихи, сюжеты. Согласись, не обязательно быть рядом, чтобы чувствовать. Я чувствую. Это и дар, и проклятие одновременно. Писать могу, только вызывая в памяти того, кто… Да не уходил он, в общем-то. Физически это слишком ничтожно по сравнению с уровнем сердца. Оттуда не уходят.

      – Завидую твоей музе… – разливает остатки ароматного черного чая с кусочками карамели, достает из потертой сумки нотную тетрадь.

      – Посмотришь? Я встретил девушку, кажется, влюбился. Может, и у меня появится муза? – слегка смущенно протягивает смятый листок.

      Я подвигаюсь ближе, вожу пальцами по исчерканному нотному стану, простукиваю другой рукой ритм… Закрываю глаза. Воображение уносит в прошлое. Шелест ветра, крики чаек, сладкий кофе, сваренный на песке… Солоноватые брызги, летящие во все стороны, когда босиком по берегу… Спелые персики, крем от загара… Закат…