Нити шафрана. Дневник девушки, которая обрела себя. Елизавета Канзеба

переворачиваю страницу.

      Где-то в глубинах памяти подсознание рисует образ…

      Раннее утро. В доме тихо, тепло, а за окном снег. Еще совсем темно, наверное, часов пять или даже раньше… Я маленькая. Проснулась, кажется, попить воды. Сонная бреду на кухню. Там, с книгой в руках и чашкой черного кофе, моя бабушка.

      Отчетливо вижу ее белую чашку с крупными нарисованными вишнями. Каждое утро начиналось так. Мое теперь такое же.

      Время 5:02. Смолола кофейные зерна, ставлю медную турку на слабый огонь, время пробуждения. Начинаю варить волшебный напиток, в моем Южном городе он особенный. Взяла рецепт у Сулеймана, хозяина лавки со специями в самом шумном городском квартале. Две полные ложки с горкой кофе, он должен быть обязательно тончайшего помола, одна ложка сахара и непременно смесь корицы и кардамона, всего щепотка, но аромат… Вкусно.

      Сегодня на улице дождь. Как бы поэтично ни казалось, не люблю пасмурные дни. Навевает тоску. Хочу отдохнуть от своих героев, дневника, вечного бессмысленного диалога в голове. Бессонница на протяжении месяца крепко держит в своих оковах. Думаю, думаю, непрекращающийся психоанализ. Хорошо, что не нужно уходить с рассветом, как раньше. Работу любила, но графики выматывали. Еще и ожидание чего-то неведомого. Сейчас живу настоящим. Оно того стоит. Я счастлива, впервые за много лет, люблю свои будни, свое дело и близкое окружение. Как бы ни прозвучало – так было не всегда.

      В ногах лежит кот. Положил голову на колени, мурчит. Главное – рядом. Касаться и чувствовать родное тепло. Люблю его. Люблю безусловно. Да он же и научил…

                             * * *

      Стоит, наверно, напомнить,

      Но думаю, знаем и сами.

      Что мы боимся не новых чувств,

      А старой забытой драмы.

      Пусть душа снова свободна,

      Хоть и покрыта шрамами.

      Мы боимся не новых чувств,

      А к старым дотронуться ранам.

      День **

      Мы боимся не новых чувств, а к старым дотронуться ранам

      В темноте ночных переходов медленно бреду в сторону дома. Смотрю на цветной экран, переключаю мелодию… Резкий сигнал машины, мокрый асфальт… Поднимаю глаза. Там, впереди – отражение моего сердца.

      Снова мираж? Или реальность решила подтолкнуть меня из темноты в еще более глубокую бездну? Под кожей растекается горячий свинец, краска в лицо и слабость в каждой клетке. Дальше – тишина…

      Когда-то давно я писала ему стихи. Нет, скорее себе. Так было легче. «Миндальные крошки» – конденсат моих переживаний.

      Воспоминания… Может быть, так сложно именно потому, что прошлое еще не успело стать прошлым?

* * *

      В двадцать лет по-другому видишь происходящее. Плюс оценка себя, неуверенность, советы, слушать которые нельзя категорически – это я могу сказать сейчас. Если бы выбирала сердцем, вся жизнь могла сложиться иначе. Ошиблась. Но… Не жалею. Стала собой. Через препятствия, через одиночество научилась ценить настоящее. Скучаю?