Звездная жатва. Роберт Чарльз Уилсон

Но это было полуправдой. Все неоправданные надежды, что терзали ее, когда она приходила в больничную палату, все это тоже покинуло ее. Она искренне оплакивала его в ночь смерти… но с тайным облегчением и глубоко запрятанным детским ликованием.

      Эти чувства она, разумеется, держала при себе.

      Но Око, безусловно, видело все.

      Мириам положила искромсанную газету поверх стопки, которой предстояло быть выброшенной. Десятый том занял свое место на полке.

      Она налила себе чаю. Солнце опустилось совсем низко. Небо было прозрачно-чернильным, и Око уже заглядывало в большое заднее окно.

      Мириам задернула шторы.

      Включив телевизор, она посмотрела вечерние новости по портлендскому кабельному каналу. Ведущие, мужчина и женщина, казались детьми. Вырядившимися по-взрослому. А где были сами взрослые? Наверное, умерли.

      Тыльной стороной ладони она потрогала лоб.

      «И правда температура, – подумала Мириам. – Небольшая – уж точно».

      Погасив свет, она проверила, заперта ли дверь, и отправилась спать.

      Потом уснула, едва натянув на плечи одеяло.

      Лишь однажды она пошевелилась во сне – после полуночи, когда мимо дома промчался мотоцикл Джоуи Коммонера. Сквозь рев двигателя едва можно было расслышать смех Бет Портер.

      Мириам повернулась и, как только шум стих, снова уснула. Но сон ее не был глубоким.

      Ей снилось кладбище Бруксайд.

      На закате, когда Мириам Флетт с отсутствующим видом листала многочисленные тома своего труда, Бет Портер стояла на южной стороне парковки универмага «Ферри-Парк», хлюпая носом и дожидаясь Джоуи Коммонера.

      Она сомневалась, стоило ли вообще приходить. В кожаной куртке было жарко, да и выглядела она глупо. Лучше бы, наверное, отлежаться дома. Она ведь больна. Доктор Уилер так сказал.

      На парковке не было машин – одинокое пустое пространство, озаренное голубоватым светом уходящего дня.

      Воздух все еще был жарким, но небо уже сделалось мрачным и бесцветным: значит, к полуночи с моря подует прохладный ветерок.

      Бет взглянула на часы. Конечно, он опаздывал.

      «Говнюк ты, Джоуи Коммонер! – подумала она. – А ну живо сюда!»

      Но она не знала, что делать, когда он приедет.

      Послать его на хрен?

      Может быть.

      Поехать с ним кататься?

      Может быть.

      В Бруксайд? В ночи, на мотоцикле, с баллончиком краски, который она купила только потому, что он ее попросил? Ну… ну… может быть.

      Спустя десять минут она услышала, как его мотоцикл с ревом повернул с шоссе.

      Он промчался по парковке, резво петляя и наклоняя мотоцикл так, что едва не задевал локтями асфальт.

      На нем были черный шлем и черная футболка. Футболка из сувенирного магазина Ларри в гавани. Заведение Ларри считалось наркоманским, пока несколько лет назад все его прибамбасы не попали под запрет. Никаких больше бульбуляторов, никаких пособий по выращиванию травки. Теперь у Ларри продавались