Когда вернусь в казанские снега…. Антология

арское холмогорье, где берёт начало река Казанка. А мне сейчас – покойных маму и отца. И беззаботные летние каникулы в Арске…

      Взбегаю на косогор

      наперегонки с одуванчиками.

      Казанский трамвай

      В своё время о казанском трамвае трогательно написал Денис Осокин, особенно тепло у него получилось про «двоечку». На ней мы ездили на железнодорожный вокзал, далее электричка и дача: беззаботное летнее время, где ты, за каким поворотом? Зима, как Змей Горыныч, надувает щёки, задувает во все щели, засыпает снегом саму память об июльской безмятежности и неге…

      Рельсы убрали, три года как этого маршрута нет, но память саднит и кровоточит..

      Зайцем трамвайным

      вернуться бы в детство…

      Но разобрали рельсы.

      Вечерняя молитва

      Иду старинным татарским кладбищем в Арске. Тихо, лишь под ногами шуршат опавшие листья. Узкая тропинка, влажная после дождя, вьётся мимо старой части кладбища. Но вот и родительские могилы… Над ними, склонившись, вовсю полыхают рябины. По-летнему тепло, последние погожие дни бабьего лета. Заботливый паучок оплёл калитку в три ряда серебристыми нитями. Хризантемы и бархатцы ещё свежи и ярки, но бабочек уже не видно…

      Серебряный полумесяц

      над кладбищем.

      Вечерний азан.

      Хадж

      Давно мечтала совершить паломничество в город наших предков – древний Булгар. Прошлой осенью мечта сбылась…

      Осенним листком-пилигримом

      припадаю к древним камням.

      Снеговичок

      За ночь выпало много снега. Да и сейчас метель из сил выбивается, навёрстывая упущенное. На детской площадке во дворе всем широко улыбается аккуратный снеговичок, но некому улыбнуться ему в ответ, в это время во дворе пустынно, одни лишь вороны…

      Крахмальная манишка утра

      вся в кляксах ворон.

      Лунные блики

      «Лунные блики таят неизбывную печаль…», – написал как-то Китахара Хакусю.

      В бессонную морозную ночь уходящего года Дракона читаю стихи японских поэтов Серебряного века. Луна серебрит изголовье. Улыбаются со старой фотографии молодые папа и мама…

      Лунный круг.

      Как трудно разомкнуть

      Объятия…

      Снова метель

      Один за другим погасли огоньки тюльпанов, подаренных на 8 Марта. А за окном снова и снова кружит метель. Март – четвёртый месяц зимы в наших широтах…

      Снова метель.

      Рисую пастелью

      цветы и бабочки.

      Шмель

      Не спится, оглушительно шаркают ходики… За окном начинает светлеть. И в этот момент робко, пробуя голос, начинает свою песню соловей. Трели становятся всё увереннее, всё длиннее, с вариациями… Соловьиные рулады внезапно перекрывает хриплый спросонья вороний карк, затем стихает, удаляясь… Я засыпаю и неожиданно просыпаюсь от басовитого гудения. В занавеске запутался влетевший в форточку непрошеный гость – огромный красавец-шмель…

      Лишь