Собрание сочинений. Том 4. Александр Станиславович Малиновский

все деньги сдают, – вежливо начала она, – человеческий фактор.

      Она начала ему явно нравиться. Полнотелая молча вернулась, величаво, заняв своё место.

      – Тут не человеческий фактор, а отсутствие управленческого решения. Такое, наверное, не в первый раз. Не я один… Надо руководству вашему…

      Он не договорил. Вернее, ему не дали договорить. Рыжая дамочка с соседней кассы не выдержала:

      – Вера! Ну что ты этому зануде объясняешь. Он же ничего не понимает! Нудист какой-то, каменный…

      «Вера, – эхом отозвалось в нём. – Имя ей подходит».

      – Ну, во-первых, я не нудист. Тем более – каменный. Я даже не морж, – отозвался Алексей. И пожалел, что так сказал.

      – Послушайте, что он несет! Про каких-то моржей. Пурга какая! Нас тут пятеро, и он всем морочит бóшку, – возмутилась рыжая.

      – Вам что, надоело здесь работать? – не выдержал Морковников.

      – Ну да! Попугайте! А я не из пугливых. Что вы сделаете со мной?

      – Я знаю, какие кнопки нажимать.

      – Вот ещё один нажимальщик нашелся. Сексуально озабоченный, что ли? Не мешайте работать, народ задерживаете!

      Кроме Алексея из покупателей в просторном помещении была всего одна старушка, внимательно разглядывающая ценник под апельсинами.

      Он открыто улыбнулся при этих её словах.

      – Вот, теперь лыбится! Делать нечего!

      Марковников забрал протянутые маленькой изящной ручкой с крохотным перстенечком деньги и вышел из отдела.

      «Хамство вечно! Вот где материал-то. Неисчерпаемый! Зощенко или Чехова бы на них. Не меня. Мне скучно об этом писать, потому не сумею».

      Он прибавил шагу, ему хотелось скорее быть в своём кабинете. Хотелось вновь попасть на ту волну, которая вот-вот должна была вынести его куда ему надо. Но не прошел он и полпути, мысли его опять вернулись к магазину, и он, не доверяя ещё самому себе, с давно позабытой истомой подумал:

      «Интересно, если Вера узнает, кто я, что пишу и иным, понятным для других делом не занимаюсь, как отнесется ко мне… Перстенечек есть, а колечка нет! Она не замужем?»

      Почему она оказалась за кассой? Там ли ей быть?!

      «Извините», – она сказала это так, будто знала, что я писатель. Настоящий. С будущим.

      Ему вспомнились необычные её, удлиненные глаза и легкая походка. Как у балерины!

      «Как это у Сергея? – вспоминал он:

      Твой иконный старинный лик

      По часовням висел в рязанях».

      – Как так можно сказать! – теперь он уже думал о поэте. – В самую точку! Неужто я бездарь? Я никогда так не смогу. Я не поэт. Я нудный прозаик. Написал Есенин это о Миклашевской, артистке! А что артистка? Посмотреть бы, какая она была?.. Такая ли, как сказал? Или ему показалось?..»

      Он продолжал чувствовать, что с ним что-то произойдет, пусть не сегодня, завтра…

      «А может, уже происходит? – спохватился он. – У Есенина была Рязань, простор в душе и синь в глазах. А у меня? Офис, который охраняю, и холостяцкая конура… Нет, не об этом я… Не так думаю…»

      Мысли его путались:

      – Нет, всё-таки вечно не хамство,