Жена по контракту. Анна Сафина

я вынужденно встаю.

      – Проснулась? – заглядывает ко мне в комнату мама.

      – Что происходит?

      – Мы затеяли ремонт, – весело и бодро родительница напевает песенку и раскрывает шторы нараспашку, – подумали-подумали вчера и решили, мы что, не люди, что ли? Вон Петровы евроремонт отбабахали, вот мы с Сашкой посовещались и решили тоже не отставать.

      – Я к Славе, – перебиваю и говорю матери, дослушаю эту историю потом.

      Очень уж спать рубит. Аж глаза болят. Беру туалетные принадлежности и, как есть, выхожу на лестничную площадку. Друг открывает дверь нескоро. Вид у него заспанный. Видно, тоже не может спать под такой шум.

      – Я к тебе досыпать, – двигаю его и нагло иду к дивану.

      С наслаждением заваливаюсь, шоу сюда доходит, но не так назойливо.

      – Что у вас там? – не спешит идти к себе друг и стоит над душой.

      Слышу, как он зевает, и спать оттого хочется ещё сильней.

      – Ремонт, – зарываюсь в подушки и соплю, – а теперь будь другом, дай поспать злой тетке.

      Больше он ко мне не пристает. Шуршит чем-то на кухне, а затем до меня доносятся приятные ароматы. В этом весь Слава. Раз уж проснулся, то все, глазу не сомкнёт. И другим честным людям поспать не даст. Я все ещё пытаюсь уплыть в царство морфея, но мне не дают – то стуки, то шуршание. Со стоном поднимаюсь и иду в ванную, приводить себя в порядок.

      – Изверги, – отражение мне кивает, согласно с этим.

      Отчетливые круги под глазами тому свидетели. Навожу, как могу, марафет, и двигаюсь прямиком к столу.

      – Я очень надеюсь, что ты сварил кофе, иначе тебе просто не жить, – мрачно захожу и сажусь за стол.

      – Держи, соня, – и вопреки своим словам сам зевает, в глазах явное желание поспать.

      – Ты просто бог кофе, – с наслаждением пробую напиток с пенкой.

      Бодрит. Чувствую себя получше.

      – Ты решила, что на вечер наденешь?

      Вопрос застаёт меня врасплох и я кашляю, кофе летит во все стороны, заляпывая белоснежную кухню и мои штаны.

      Рот у меня приоткрыт. Я судорожно перебираю в голове все имеющиеся платья. Красное тесно в талии, чёрное слишком короткое, кружевному уже на помойку пора.

      – А-а-а, – стону и реву, реву и стону.

      Закрываю лицо ладонями и сажусь на стул. И тут раздаётся хруст. Подозрительный. Время для меня замедляется. Успеваю только заметить ужас на лице друга. И падаю.

      – Ты в порядке? – кидается ко мне, пытается поднять.

      Мне больно, но я смеюсь.

      – У тебя истерика, – констатирует он и берет остатки от стула, – ты не бери на свой счёт, там давно ножка шаталась, я все забывал починить.

      И если до его слов у меня и мысли не было, что он сломался под моим весом, то теперь я окончательно в этом уверилась.

      – Я толстая, – мрачно изрекаю и встаю без чужой помощи, – и платья у меня на встречу выпускников нету.

      – Собирайся, и поехали, – пинает стул по стол и быстро допивает свой кофе, – мне костюм надо тоже прикупить. Кстати, раз мы сказали Лене, что женимся, мы же не можем