Литургия крови. Рэй Рид

крепко спит. Кто крепко спит, не замышляет зла. Кто не замышляет зла, не творит зла. Кто не творит зла, попадает в рай. Так выпей же…

      – И рай будет твой, – закончил за них Фелан.

      Из пятиминутного монолога своего товарища капитан городской стражи узнал, что Ингран служит в тайной страже уже восемь лет. Он хочет повышения, он заслужил это повышение. Иногда, он чувствует себя почти рабом.

      «Как и все мы», – подумал Фелан.

      Половина людей, работающих снаружи на погрузке, связана договором с главарями городских банд. Крестьянами фактически владели их господа. Неужели Ингран считает, что эти шлюхи работают сами по себе?

      Фелан отхлебнул из стакана и скривился от горечи. Это вино было уже явно другим, не тем, что предлагал ему Ингран изначально. Фелан уже уполовинил кувшин, когда понял, почему вино настолько паршивое.

      Если бы его мысли не занимала вчерашняя неудача в доме, он бы заметил, что мужчины приходят сюда не за выпивкой. Публичные дома, все же, созданные совсем для других целей.

      – Мне нужно идти…– Устало произнес он.

      – Вы послали мою подружку за сержантом. – Ухмыльнулся Ингран.

      «Да, так и есть», -вспомнил Фелан.

      Ингран похлопал оставшуюся шлюху по колену. Она пожала плечами. Очевидно, его внимание для нее немного значило.

      «Что я здесь делаю?» – Стоило вопросу промелькнуть в голове, как Фелан уже знал ответ. Он ведет себя подобно любому Республиканскому дворянину, которого пригласил выпить победитель вчерашней гонки.

      – Господин капитан, кажется, вино вам не по вкусу.

      – Не по вкусу, – спокойно ответил Фелан.

      Когда Ингран вернулся, в руке он сжимал бутыль, покрытую пылью.

      – Нубийское коллекционное, – сказал он. – Лучшее из их погреба. Простите, мне следовало догадаться.

      – О чем?

      – Вино, которое мы пьем, не для желудка дворянина. Я не подумал.

      – Оно же не твое, – равнодушно, ответил Фелан.

      Он чокнулся с Инграном и понял, парень прав. Это вино намного лучше.

      ***

      Фелан, с усилием оторвав голову от столешницы, смотрел на приближающуюся служанку и решил для себя, что сегодня она обязательно окажется в его постели. Он патриций2, и его дворец стоит почти в центре города. Небольшой дворец. Узкое трехэтажное здание, стиснутое двумя массивными соседями. Но все же дворец с видом на Церемониальную площадь.

      Бывали дни, когда Фелан сам себе не нравился и сегодня был один из таких дней. А жесткое похмелье только ухудшало его состояние.

      Прошлой ночью дела шли неплохо, пока они не оказались у того злосчастного дома. А когда они нашли того мальчишку, все стало еще хуже. Кто знает, где он сейчас. Хорошо бы утонул.

      Лагуна сверкала под утренним солнцем. Медленно, лениво, словно расплавленный свинец, на берег надвигалась волна прилива. Фелан даже не заметил, как опустела зала. И собутыльник его исчез.

      – Ингран! – крикнул Фелан уверенный, что его товарищ не мог уйти без него.

      – Девчонку убили. Инг пошел посмотреть. –

2

Патриций – лицо, принадлежавшее к исконным аристократическим родам, составлявшим правящий класс и державшим в своих руках общественные земли.