Четыре стихии. Сборник

обнимающий!

      Всех окрыляющий!

      Я за тебя скажу «порывом многословия»!

      И к трепетной любви я призывающе прошу:

      К душевной красоте окинь свой взгляд.

      В душевной красоте великой

      Узрела я «печать вселенских душ»,

      В них столько муз!

      В них столько света!

      Твою я до конца пути

      Так и не смогу познать!

      Как глубока она!

      Как широка она!

      И в «диалектике души» Толстого

      Нет строк тех, что уж боле мне знакомы.

      Не выразить словами.

      П Р О Ч У В С Т В О В А Т Ь

      не каждому дано, едва ли…

      Но забегаю наперёд:

      Мне, как и другу твоёму,

      Тем, что яснее, тем душа и непонятна.

      З А Ч Е М скрывать сей потенциал алмазный?!

      С рождения даётся нам гораздо больше.

      В тебе я вижу всё отчётливее:

      Ты – многоо́бразный герой!

      Ты – ломоносовский пиит!

      Ты – авангард идей своих!

      Ты – архитектор судеб важных!

      Ты – патетический!

      А значит, классный!

      Мажорный лад

      и пафосный подход,

      Девиз по жизни:

      «Всегда вперёд!».

      За все твои успехи,

      За все твои победы

      я поднимаю кубок вечный!

      Провозглашаю тихо речь,

      произношу слова.

      Мой друг любезный, как же я с тобою не права была!

      Великодушие подобно золоту,

      осенним листопадом в городе,

      фейерверком чувств, как летом знойным,

      мне с тобою хорошо, мой «месяц скромный».

      Эти строки тебе посвящаю!

      Всё равно я тебя не познаю!

      Может, нам всем дано

      Познавать нутро?!

      Через мысли, через чувства,

      Через добрые поступки…

      И недобрые тоже…

      В нас ведь многое заложено!

      А я познаю тебя,

      Мой друг дорогой!

      Мой самый близкий!

      Мне родной!

      Мой друг великодушный,

      Мой единственный!

      22.03.2018

      «За перевёрнутой ещё одной страницей…»

      За перевёрнутой ещё одной страницей

      Дописана ещё одна глава.

      А между строками резвится

      Рука писателя, как игрока.

      Он в этой творческой поэме

      Вкрапляет мысли по строке…

      Там, за окном, чуть подоспели,

      Смотри, влетят живых явлений слова.

      Под стулом ищет неумело

      Тень строчку света от ночника.

      В картине, что висит за ухом,

      Узрит он будущий рассказ.

      Потом окинет своим взором,

      Посмотрит на свою кровать —

      Над ней, как чайки, что над морем,

      Летают крики, «чаек стоны» – опять слова.

      Ведь в звуке тоже отражалась

      Героя тонкая душа.

      А как же сонная подушка,

      Которая во сне – «подружка»,

      Даёт напутствие своё?

      Ещё глава, ещё страница.

      И получилась небылица!

      Так год за днём,

      Неделя – раз!

      И получился вот рассказ.

      Затем три года —

      И роман!

      Его