Анатомия обмана. Любовь Романовна Белых

глазами и чуть ли не облизывала меня… Пиздец какой-то.

      Зря я послушал отца. Нужно было уезжать ночью. Не приведёт к добру наше соседство.

      – Ты куда? – в дверях встречаю отца. Он выходит из кухни, а я пытаюсь туда войти.

      Интересно, куда же это я?

      – В кухню. – излишне резко отвечаю, протискиваясь в дверной проём.

      – Пожар где-то, не пойму? Чего носишься?

      – Банка или бутылка нужна. – неожиданно для себя вру. – Вместо вазы.

      Не понимаю причин, по которым я не могу сказать своему старику правду. Для меня так было бы даже лучше. Кто знает, что ещё может выкинуть Поплавская? А так у меня был бы свидетель, осведомлённый человек, который бы не позволил мне самому наделать глупостей…

      Каких глупостей? Я о чём думаю?!

      – Ты знаешь, я не коплю хлам в доме.

      Я уже ничего не знаю, папа.

      – Во дворе есть несколько баклажек. Схожу, гляну. Не уверен, что я их не вывез.

      Включаю кофемашину, слушая удаляющиеся шаги отца. Нервы на пределе. Не понимаю, что меня злит, а главное, почему я зол. На кого? На Аню? Или на самого себя?

      – Эй! Есть там кто-нибудь? – в мысленный поток врывается тихий визг и голос Поплавской. – Мне нужна помощь… Пожалуйста…

      Бросаюсь вперёд, не вспоминая о своей злости. Тревога и беспокойство вытесняют все чувства. Выдавливают из меня, сжимая ледяными тисками.

      – Кто-нибудь?

      Оказываюсь на втором этаже и замираю в конце лестницы. Звук идёт из ванной комнаты.

      Сердцебиение ускоряется.

      Что это? Очередная провокация? Чего она добивается? Хочет, чтоб я ворвался к ней в ванную?

      – Вот чёрт… – слышу тихие ругательства, после которых за дверью раздаётся грохот.

      Делаю рывок к ванной комнате и быстро распахиваю дверь.

      – Что здесь… – замолкаю недоговорив.

      Вода хлещет из насадки для душа во все стороны. Полуобнажённая Аня прижимает к лицу полотенце, поверх которого ворох её мыльных волос.

      Осторожно ступаю по мокрому полу в направлении буйного шланга, залившего всё вокруг. Чувствую себя каким-то охотником за змеями, до того сосредоточен.

      – Как же щиплет… – стонет малая в полотенце.

      – Кран закрыть не пробовала? – раздражённо интересуюсь я.

      Подставляюсь под горячие струи воды и быстро хватаю шланг, направляя в чашу ванной. Словно издеваясь надо мной, источник проблем стихает в моих руках и демонстрирует чудеса покладистости. Напор становится всё меньше и меньше.

      – Не работает. – рявкает Поплавская.

      Тянусь к крану. Проверяю вентиль и обнаруживаю, что малая права.

      Блядь, а я себе столько всего успел надумать. Столько приписать Аньке, что самому теперь стыдно.

      – Сейчас переключу воду. Не паникуй. – бурчу, а сам кошусь на чёрный лифчик в мелкую ромашку, откуда выглядывают совсем недетские полушарии.

      – Пожалуйста, скорее, Макс… Так щиплет, что капец… – мне кажется, она даже всхлипывает.

      – Зачем