Город, который…. Дмитрий Анатольевич Басов

звук. Тимофей окаменел. Звук был очень странный, совершенно незнакомый. То ли стон какой-то гигантской чайки то ли сирена… Минута… Звук не повторялся. Тимофей взялся за селектор…

      На указателе уровня топлива горела красная лампа.

      – Вот чёрт! Рановато, не?

      Из-за загадочного крика вылезать из машины было жутковато. Однако пришлось доставать бензин, воронку… Беспрестанно оглядываясь, он опустошил в бак всю канистру, закинул её назад, снова вернулся за руль, растирая замёрзшие пальцы.

      «Так… Ну что? Дальше? Устал что-то… Сейчас вздремнуть бы часок… Только пожрать сначала!»

      Часы на панели показывали полдесятого.

      – Чего-чего? – Тимофей взглянул на небо.

      Зимняя мутно-серая пелена скрывала весь небосвод, однако точно было светло. Да и по логике-то прошло часов пять, сейчас должно было быть около двух.

      Он полез во внутренний карман куртки за телефоном. Аппаратик отозвался лишь чёрным экраном.

      – О нет!.. Вырубился? – Тимофей надавил на кнопку включения, подержал… Ещё раз. Бесполезно.

      – Не пойму… Сел что ли? Я ж его с вечера заправил!

      Он достал зарядку, воткнул в прикуриватель. На экранчике загорелась красная пустая батарейка.

      – Да ладно!

      И вдруг у него в голове всё сошлось: одно к одному, как паззл. Подсевший аккумулятор хонды. Пустой на тойоте. Разрядившийся за несколько часов телефон. Постоянный голод. А ещё красная лампочка! И служивые ведь говорили, что расход топлива резко возрос! Он понял, что если сейчас «Фит» заглохнет, то скорее всего его будет уже не завести. И после этого он, вероятно, совсем скоро просто помрёт с голоду, даже если не нагрянет та вопящая тварь.

      – Дальше, говоришь? Ну уж, пожалуй, пока что – нет. На это я пойтить не могу…

      Он снял ручник и тихонько надавил на газ. Машинка послушно тронулась с места. Разворот.

      Дома он был за полчаса до заката.

      Глава 6. Последняя гастроль

      Последующие три недели Тимофей помнил плохо. Какая-то однообразная злая тягомотина на фоне прогрессирующего бреда.

      Тех, у кого машины были на ходу, осталось – по пальцам пересчитать. Горючее, как бы, давно закончилось, и на чём ездили последние отчаянные – было покрыто тайной. Тимофей, к примеру, какое-то время скупал бензин по стоянкам.

      Адекватные частники давно оставили своих четырёхколёсных коней в покое: любой выезд нынче был подобен покатушкам по минному полю. Но поскольку в баках авто что-то оставалось, то предприимчивые сторожа за соответствующую мзду могли некоторое время поддерживать нелёгкое дело извоза. Тем более, что многие хозяева никогда уж и не объявятся, а для тех, дотошных, что будут задавать вопросы, дядя Миша легко мог сочинять теперь всё что угодно. Типа: «Выпер из земли такой и растакой облезлый кальмар, ну, осьминог, мать его! Атомный видать, светился ажно! Высосал, зараза, бензин из баков и электричество из проводов… Ну, ушёл потом по энному адресу. На север тоись. Хорошо, хоть не растоптал ничо!» История бы прокатила. И не такое