Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Шарля Бодлера. 200 лет со дня рождения. Коллектив авторов

пуст в его тележке грязный короб,

      Огрызки хлеба в нем – еда для птах.

      Шабат всегда он строго соблюдает,

      А тут еще такой прекрасный день,

      И с улиц ничего не собирает,

      Обычно тащит в короб дребедень.

      День этот и для здешних птиц награда,

      Слетелись мелкие из разных мест.

      А этот короб – птичий Эльдорадо,

      Как будто бы спустился к ним с небес.

      Январь. Брожу по солнечному Югу

      И радуюсь, как тот же самый птах,

      Тому, что солнце вытеснило вьюгу,

      Что пчелы копошатся на цветах.

      Дожди еще придут, и будет серо,

      И мой неадекватный визави

      Мне объяснит: «Недостает нам веры!»

      Отвечу: «Не хватает нам любви!»

      На листьях мяты

      На листьях мяты у моей халупы

      Не блеск росы, а искорка слезы.

      Что плачешь, мой пегасик глупый?

      Хозяин жив, и тикают часы.

      Да, срок придет, как у всего земного,

      И механизма в пыль сотрется ось.

      И запряжет тебя хозяин новый,

      И не овса, стихов насыплет горсть.

      Подружитесь вы с ним. Лишь малость,

      Прошу тебя, забавный мой конек,

      В часы и дни, что мне осталось…

      Пока дышу… Еще хоть пару строк…

      На облаке

      Выпив кружку молока,

      Закусив горбушкой хлеба,

      Я жене сказал: «Пока!» –

      И отправился на небо.

      Там, на облаке своем,

      В троне из пушистой ваты,

      Рассуждаю о своем,

      Ничего, что мокровато.

      Главное, что ты – один,

      Собираешь мысли в кучу,

      Не мешает ни один

      Рассуждать с небесной кручи.

      Место я найти здесь смог –

      Космос к облаку привязан,

      Отдалил земной я смог –

      Им дышать я не обязан.

      Мне луны так дорог рог,

      Ближе к солнцу – звонче песня,

      В ледяных кристаллах грог

      Ноосферы пью чудесный.

      Вижу я в глубинах мель

      Истины. О, озаренье!

      Мне его дарует хмель

      Поднебесного паренья.

      Мир становится ясней.

      Трон мой в тучку превратился.

      Попрощаюсь-ка я с ней –

      Вместе с дождиком спустился.

      Про людоведов

      В одном краю неведомом,

      Просты, как буки-веды,

      Там жили людоведы,

      Совсем не людоеды.

      И, приглашая в гости

      Кого-то из людей,

      Встречали их без злости

      Так песенкой своей:

      «Своих гостей мы солим,

      Своих гостей мы перчим.

      Своих гостей… не бойтесь,

      Мы лижем, не едим…

      Немножко их покрутим,

      Немножко их повертим,

      Но так, чтобы приятно

      Им стало и самим.

      Ведь мы – не людоеды,

      Мы просто – людоведы.

      Мы не едим, мы ведаем,

      Мы ведаем на вкус.

      У нас другие завтраки,

      Другие