Ценитель чайных церемоний. Александр Конторович

всё равно, для меня одного и этого – выше крыши.

      Остаётся сидеть и ждать, пока они не начнут штурмовать уже ворота. Тут я свободно могу ещё кого-нибудь успокоить.

      А вот дальше… дальше думать неохота.

      Кр-р-р… горохом рассыпались выстрелы.

      Точно не ружья разбойников – те мощнее бьют!

      Вскакиваю на ноги и оттаскиваю в сторону тела мертвых бандюков.

      И кубарем выкатываюсь на улицу – авось, собью таким макаром прицел противнику.

      Некому сбивать, не смотрит никто в мою сторону. И уж тем более – не стреляет.

      Внимание всех обращено в сторону дома – там ужом вертится между рухлядью и телегами Пьер. При этом он палит аж с двух рук – истинно, как в ковбойском боевике! И неплохо, надо сказать палит… на снегу уже валяются двое новых, совершенно очевидно, что бездыханных, тела.

      А прочие, сгрудившись между двумя непонятного назначения строениями (на ум приходи странное слово «овин»…), суматошно стреляют ему в ответ. У американца преимущество – многозарядное оружие, а разбойники, после каждого выстрела должны перезаряжать свои ружья.

      Вскидываю винтовку – и на одного злодея становится меньше. Ещё одного валит лейтенант.

      Оставшаяся парочка заметалась, один бросился было к забору… не добежал – Пьер сбил его на полпути.

      Последний из них припадает не колено, вскидывает винтовку.

      Нажимаю на спуск – осечка!

      Всё, патронов больше нет… Но есть уже проверенный в деле топор!

      Отчего-то не стреляет и лейтенант, вьюном уходя в сторону, под прикрытие стены. И у него патроны кончились, что ли?

      Бах!

      Мой топор вырывается из руки – бежать до бандита ещё далеко. А вот для броска – самое то расстояние. На этот раз я попал гораздо удачнее, нож не потребовался. Обухом по лбу – ничуть не легче, чем остриём…

      Подбегаю к нему – и первым делом обшариваю карманы. Не из желания помародёрить – у него точно такая же берданка, как и у меня. Значит, есть шанс, что и патроны имеются! А то с пустой винтовкой воевать как-то неудобно… хрен его знает, сколько тут ещё живых разбойников осталось.

      Ага, есть! Три штуки – но и то хлеб!

      Потом у других пошарить надо будет…

      На ходу перезаряжая берданку, топаю к дому. Ну, я сейчас Пьеру и выскажу!

      М-да… высказал один такой…

      Предсмертный выстрел разбойника оказался до обидного точным – американцу прилетело основательно. Не жилец… это даже я, с моими скудными познаниями в медицине, могу сказать сразу. Видать, он из-за угла не вовремя высунулся – вот, в правый бок и прилетело. Перевязать-то я его попробую, да толку с того? Врача надобно! Точнее – хирурга, а где ж я его тут найду?

      – Всё плохо? – кашляя кровью, спрашивает меня лейтенант.

      – Серьёзно, не скрою. Но шанс есть – и он высок!

      – Бросьте… – кривит он в усмешке губы. – Я же воевал, видел всякие раны… не повезло, жаль…

      – А вот раньше времени, – перевязывая ему грудь найденной на телеге чистой (ну… на первый взгляд…) тканью, сварливо отвечаю я, – отходную молитву читать не надобно!

      – What