(Не)настоящий парень. Амалия Март

успокаиваться, а она тут соль на рану!

      – Да конечно! – возмущается она. – Я хоть и была сильно веселая, но этого лошпеда запомнила. И лохудру его, вечно тыкающую в бок. И взгляды эти… Ещё до того, как ты мне сказала, что это тот самый… заметила, как он пялился на нас, когда мы отжигали на танцполе. Когда только пришли. Подумала ещё: фи, мальчик, тут тебе точно не светит. А он вот что, оказывается.

      Геля засовывает в рот огромный кусок яичницы и смачно жуёт, закусывая вторым на очереди огурцом. Не понимает, какой эффект произвели ее слова.

      Я всматриваюсь в свою тарелку, пытаясь побороть иррациональную радость и скрыть улыбку. Он смотрел на меня! Глупость несусветная, конечно, к чему тогда было устраивать этот концерт с "Мы знакомы?" Нет, Геля точно что-то путает. Утешает меня. Я бы заметила, если бы он на меня смотрел, такое не заметить нельзя.

      – А что пловец твой? – перевожу тему, пока Ангелина не заметила, как я поплыла.

      Запасть на жиголо – вот позорище!

      – Какой пловец? – с набитым ртом спрашивает она.

      – Ну этот… Ро-ма-ан, – распеваю его имя, как она вчера.

      – А! Классный, скажи? – лыбится она. – Думаешь, спортсмен?

      – У него такие плечи, как будто гребёт каждый день веслами. Или руками. Ну, или он грузчик!

      – Да заткнись ты! – кидает в меня жопку огурца. – Ничего не грузчик, у меня на успех – нюх, как у собаки.

      – И глаз, как у орла! – вторая жопка полетела.

      – А ещё он ненароком посветил передо мной ключами от своей Ауди. Точно не грузчик, – экспертно заявляет подруга.

      – Встретишься с ним?

      – Почти наверняка, – довольно улыбается Геля, приканчивая свой насыщенный завтрак. – А ты со вторым, как его?

      – А, не. Совсем не мой типаж.

      – Да уж, видела я "твой" типаж, – ржёт подруга. – Вот правду говорят, в тихом омуте… Ты явно по чертям, Идончик.

      Геля встаёт, убирает свою тарелку в раковину, закрывает огурцы и отправляет их в холодильник. Они там и двух дней не проживут с этой любительницей растительной пищи. Даже злосчастные кабачки прикончила. Смотрю в свою тарелку, оцениваю, влезет ли в меня хоть кусок. Делаю очевидный вывод: нет. Тянусь сразу к аспирину, запиваю крепким чаем.

      Пора собираться на работу.

      Пока сушу волосы, тысячу раз отматываю в голове вчерашний вечер. Каждый момент разбираю по косточкам, на быстром наборе проматываю нелюбимые кадры с пухлощекой девицей и в замедленной съёмке отсматриваю остальное. Нет, не было там никаких взглядов, я бы почувствовала. Пора все это прекращать и не отыскивать надежду там, где ее нет.

      Вот что я за человек такой, почему так зацикливаюсь на том, что мне нравится?

      – Ида, я придумала! – вклинивается в шум фена Геля. – Придумала! – широко улыбается она.

      – Что? – выключаю фен, откладываю на диван.

      – Гениальную отмазку.

      – Какую?

      – Твой парень уехал навестить родителей! Они ж у него где-то есть?

      Я киваю.

      – Вот, скажешь, поехал к родне. А там он может быть сколько угодно. Хоть месяц, хоть два! А ты не смогла,