Я хочу свою жену…. Любовь Романовна Белых

одно хуже другого.

      Кажется, я перечитала женских криминальных романов.

      Наконец-то собравшись с духом, спешно выхожу из комнаты и отправляюсь на поиски няни. Мысленно молюсь, чтобы она ещё не ушла.

      Несмотря на то что в договоре прописаны часы до восьми, я всегда отпускала её раньше, если была, конечно, дома, а не на работе. Возможно, она уже уехала с кем-то из охраны в город, пока я пыталась ужинать.

      Удивительно, но удача мне улыбнулась. Я бы ни за что не посмела просить мужа о подобном. Да, он отец. Такой же родитель. Но… это же Лёша!

      Вхожу в кухню, как раз когда Лёша, закатив рукава, разрезает маленький торт, который я, вообще-то, купила для одной из наших горничных. У неё завтра день рождения. Не акцентирую на этом внимание, целую дочь в макушку, кося взглядом на неуклюжие движения, казалось бы, сильных мужских рук:

      – Солнышко, мама ненадолго уедет. Нянюшка с тобой побудет… – набравшись храбрости, дополняю, – И папа.

      Кристинка кивает, не обращая на меня существенного внимания. Торт и папа с тесаком, предназначенном для мяса, её интересуют гораздо больше.

      Делаю мысленную пометку, что торт надо бы где-то купить по дороге. Конверт я, конечно, приготовила с премиальными, вместо подарка, но без презента как-то не то, что ли.

      Телефон оживает. Приходит пятое по счёту сообщение от Стаса. Смахиваю оповещения в сторону, удостоверившись, что какой-то адрес всё-таки в них присутствует, и спешу покинуть пределы дома.

      Глава 8

      – Что это за магазин? Тебе видно?

      – Французская выпечка.

      Тимур явно недоволен тем, что я его весь день дёргаю.

      – Извини. – искренне произношу я. – С тобой она бы точно не поехала туда, куда собиралась. Как мужчина, ты же меня должен понимать.

      – Вы думаете, что я из-за этого недоволен? – мужчина поворачивается ко мне вполоборота и грозно сводит на переносице брови. – Сумерки. Вы без предупреждения срываетесь не пойми куда. Ни сопровождения. Ни мер безопасности…

      – У меня есть ты. – обрываю его речь, всматриваясь в яркую вывеску с непонятной символикой. – Нахрена ей выпечка, я не пойму?

      Стоило об этом спросить Тимура, как моя жёнушка спешно выпорхнула из дверей магазина, держа в руках торт в прозрачной упаковке.

      – И нахрена ей торт? Ты что-нибудь понимаешь? Может, она ещё и за цветами ему заедет?

      Тимур заинтересованно смотрит на меня, развернувшись уже полностью.

      – Что? Я общался с Анной Владимировной. Лиза никуда на ночь не срывается. Наоборот, даже её домой пораньше отпускает.

      – А вы, стало быть, сами не в курсе, где ваша жена ночует?

      – У нас отношения другого формата. Она отъезжает. Давай за ней.

      – Другого? – весело уточняет Тимур, выждав какое-то время и тронувшись с места вслед за машиной моей благоверной. – Это какого? Такого, что вы вечерами по городу ездите и шпионите за ней? Я слышал о свободных отношениях, Алексей. Не приемлю. Но слышал. Не думаю, что происходящее сейчас в этот шаблон вписывается.

      – Ты