Jener Sommer in Wien, als Tutanchamun bei mir wohnte. Micha Wölfer

Das eisengitterbeschlagene Tor des Museums fiel lautstark hinter mir zu – an diesem Tag viel lauter als sonst, kam mir vor.

      Eine kurze Weile stand ich noch vor dem Portal, schloss die Augen, hielt das Gesicht in die Sonne und atmete tief durch. Eine leichte Windböe kam von irgendwo her und wehte würzigen Vorsommerduft in meine Nase: einen Hauch von Blüten und Gräsern aus dem angrenzenden Park … und noch etwas anderes: undefinierbar, aber bekannt. Ich öffnete wieder die Augen, sie waren noch geblendet von der Helligkeit, daher nahm ich zuerst nur einen dunklen Schatten wahr … ging dann ein paar Schritte den Stufen zu.

      Und da unten stand – er! … Am Ende der Freitreppe.

      „Na endlich!“, sagte er. Es klang erleichtert.

      Meinen Malermantel trug er nun offen, der flatterte um ihn wie ein weiter, weißer Umhang. So habe ich meinen Mantel noch nie wahrgenommen … so edel!

      Der Plisseeschurz um seine Hüfte wirkte im Sonnenlicht wie kostbarstes Leinen, und der Gürtel funkelte, als wäre er aus echtem Gold.

      Der Dolch, den er wieder angelegt hatte, gab seiner Erscheinung etwas Verwegenes. Und an seiner Brust baumelte nun ein anderes, großes und schwer wirkendes Amulett: ein Falke mit ausgebreiteten Flügeln und einer glutroten Scheibe am Haupt. Er tippte mit dem Finger darauf:

      „Ohne Re-Harachte kann Aton – die Sonne – nicht wärmen.“

      Dann fügte er noch hinzu:

      „Darf ich bei dir wohnen?“