Ключ от опасной двери. Бекки Чейз

приборной панели светится множество индикаторов, о значении которых можно лишь догадываться. Первым я выбираю навигатор, забиваю в нем адрес сестры и продолжаю осматриваться. Рычаг с кнопками режимов похож на плавник, педали непривычной формы, ремни безопасности как лямки рюкзака.

      Может, не стоит здесь ничего трогать? И поехать на «Шевроле»?

      Мысль о маминой машине возвращает меня к страшному вопросу Линн. Если Рид действительно способен причинить вред родителям, рисковать нельзя.

      – «Феррари» или нет, в конце концов, принцип действия тот же.

      С тяжелым вздохом я пытаюсь тронуться с места, как делала бы на обычном седане и обнаруживаю, что ничего сверхъестественного нет. Спорткар движется плавно, без рывков, разве что рокочущий звук мотора по-прежнему громче привычного.

      – Пожалуй, справлюсь, – самоуверенно хмыкаю я и, притормозив у «Шевроле» забираю из бардачка деньги и документы.

      При выезде с парковки я мурлычу себе под нос, подумывая включить радио – дорога будет долгой, так почему бы не добавить капельку комфорта. Легонько поворачиваю руль… и рефлекторно надавливаю на педаль газа. В ту же секунду меня вжимает лопатками в рельефную спинку, а спорткар с оглушительным ревом влетает на шоссе.

      – Твою мать! – визжу я, в шоке наблюдая скакнувшие на дисплее цифры.

      Шестьдесят миль17 в час… за какие-то несчастные три секунды!

      Кое-как выровняв дыхание вместе со скоростью, я неотрывно слежу за спидометром. Меня продолжает колотить от мысли, что я управляю механическим зверем. Как в него вообще можно садиться без лекарств от тахикардии? В довершении к незатихающей панике прибавляется настойчивое мерцание проблесковых маяков в зеркале заднего вида.

      Прекрасно, просто прекрасно. Меня преследует дорожный патруль.

      Со стоном включив поворотник, я прижимаюсь к обочине. У меня кличка «счастливчик», не иначе.

      – Мисс, вы превысили скорость, – без намека на доброжелательность сообщает патрульный, когда я опускаю стекло и передаю ему водительское удостоверение. – На этом участке разрешены пятьдесят миль в час, а у вас были все девяносто.

      – Приношу извинения, офицер. И, конечно же, оплачу штраф.

      Надеюсь, им все и закончится.

      – Это ваша машина? – не отстает патрульный.

      Я понимаю эту подозрительность – я не похожа на девушку, у которой есть три с лишним миллиона долларов.

      – Это «Феррари» моего друга, – я выдавливаю из себя улыбку.

      Надеюсь, патрульному не придет в голову уточнять подробности.

      – Тогда боюсь, нам придется проехать в участок до выяснения всех обстоятельств.

      И потерять как минимум час?

      – Зачем? Разве машина в угоне?

      Мои возражения делают его еще мрачнее, и я принимаюсь усиленно изображать лояльность.

      – Сэр, я не спорю и готова пройти любые проверки. Только сначала позвольте мне связаться с другом.

      – Это вряд ли

17

Шестьдесят миль в час равны примерно ста километрам в час.