Избранные вещи. Алексей Борисович Черных

краски природы

      Размыты безудержной тьмой

      Чернильного небосвода,

      С бездонною чернотой.

      Весь мир в предвкушении. Ждём

      Обильного снега… с дождём.

      Сонет ницшеанский

      Мой каждодневный визави

      Из недр души взывал к участью

      В борьбе для счастья и любви,

      Но не за счёт любви и счастья.

      Попробуй логику найти

      В подобном мыслепостроенье,

      Где всё запутано, почти

      Как в ницшеанском изреченье.

      В предлоге «для» с предлогом «за»

      Какой-то смысл зашифрован,

      Но видим мы лишь словеса,

      Их смысл для нас замаскирован.

      Но если долго в бездну зреть,

      Она нас сможет разглядеть.

      Сонет метельный

      Ах, как крутит! Ах, как вьюжит!

      Озверевшая метель

      Мир безжалостно утюжит

      В пыль, труху, желе, кисель.

      Каменеют щёки, уши,

      Разом выветрился хмель.

      Но, надеюсь, что не сдюжит

      Снежная мадмуазель.

      Как она меня достала,

      Измотала, исхлестала,

      Закрутила, словно дрель.

      Но осталось два квартала:

      И немного и немало…

      Дальше ванна, чай, постель…

      Сонет незимний

      Прошло Крещение бесснежно

      И безморозно… Ну, почти,

      Ведь минус два уколом нежным

      Считаем мы, как не крути.

      Где те крещенские морозы,

      Чья крепость – якобы – должна

      Студить поэзию до прозы,

      А нос и щёки – докрасна?

      Где замороженные реки,

      Где проруби в толстенном льду,

      В которых могут человеки

      Смыть душ пустых нечистоту?

      Природа сверзилась с ума,

      И с ней – незимняя зима.

      Сонет негениальный

      Говорят, что ценить поэта

      Может тот, кто все (!) его строки

      Прочитал, оценил, приветил

      И переварил – не строго.

      Каждый вздох-де поэта важен,

      Каждый всхлип под развесистой клюквой.

      Только вряд ли кто Пушкина даже

      Прочитал до последней буквы.

      Что ж теперь Александр Сергеич

      Будет вечно неоценённым,

      Для кого-то – до апогея –

      Оставаясь недопрочтённым?

      Верю, можно делиться мнением,

      Что кого-то считаешь не гением.

      Сонет укра́инский (от Пушкина)

      Прости, укра́инский мудрец,

      Что я по глупости упорной

      Суть подменяю яркой формой

      И льщу себе, что я творец.

      Прости за то, что не боец,

      За то, что с силою задорной

      Я с мельницею иллюзорной

      Не бьюсь, как Дон Кихот-храбрец.

      Что интонацией минорной

      Звучанье строчки стихотворной

      Я порчу, как неловкий чтец.

      За то, что о проблеме спорной

      Сужу с уверенностью вздорной,

      Прости украинский мудрец.

      Сонет