Избранные вещи. Алексей Борисович Черных

сочинены,

      Только разве что недозаписаны.

      На берёзе каждый свежий лист,

      Каждый соловей в соседней рощице

      Учтены и внесены в плей-лист

      Ласковой весны, любви разносщицы.

      Каждой рифмы тонкий резонанс,

      Каждый троп и каждое сравнение,

      Каждый малозначимый нюанс –

      Всё готово для стихосложения.

      Так и не дождавшись ласк зимы,

      О стихах весенних грезим мы.

      Сонет джонпристлиевский

      Нам здешнее не интересно.

      Прикормленные богами,

      Мы ищем другое место.

      Какое, не знаем сами.

      В подлунии менее горшем,

      Где чаще ищут простое,

      Мечтая о чём-то большем,

      Мы лишь говорим – другое.

      Мы лишь составляем списки

      Несбыточных, ярких желаний,

      Но – не меняем прописку,

      И ждём хоть каких ниспосланий.

      А место другое – близко,

      И долгих не нужно блужданий.

      Сонет миссионерский

                                         Сочинение стихов ближе

                                         к богослужению, чем обычно полагают.

                                                   Анатоль Франс

      А в этом точно что-то есть!

      И я порою рифмой дерзкой

      Несу в народ благую весть

      С наивностью миссионерской.

      Пытаюсь ровным строем слов

      И ритмикой стихотворенья

      Представить счастье и любовь

      Основой миропостроенья.

      Но ограниченность моя,

      Набор мой скудный мыслей жалких

      Не открывают бытия

      Для смыслов проповедей жарких.

      Увы, не проповедник я –

      А так, любимец муз неярких.

      Сонет стальной

      На Сонет Зинаиды Гиппиус

      А я страшусь прикосновенье стали.

      Не только потому, что холодно́.

      Оно остро́, как новые печали,

      Когда забыты старые давно.

      И даже кольца жизни – те, что сжали

      Мою упитанную шею столь давно

      И душат медленно – опаснее не стали,

      Чем стали ледяное полотно.

      Что кольца? Дольше жизни не удушат.

      А вот ножу на жизни все плевать.

      Он холоден и скор. И он нарушит

      Любых печалей вялую печать.

      Он с бледным умираньем дня не дружит,

      Умеет лишь разить и поражать.

      Сонет пост-постмодерновый

      Память наша – палимпсест,

      Где поверх слоёв затёртых

      Нарастает новый текст

      Знаний жидких вместо твёрдых.

      Иль разжиженных скорей

      Постмодерна безвременьем,

      Где дизайн пустой важней

      Обладания уменьем.

      Где базар пустой а-ля

      Илон Маск – народом чтится.

      Где ничтожнее нуля

      Значимая единица.

      Где за гранью постмодерна

      Ждут начало предынферно.

      Сонет