Irremediablemente Roto. Melissa F. Miller

un horario reducido cuando el bufete la ascendió a socia. Cuando estaba embarazada de su tercer hijo, ella y la empresa acordaron separarse. Le devolvieron el dinero de la compra y una buena suma de dinero. Creo que ahora da clases de investigación y redacción jurídica como adjunta en Duquesne”.

      —Y, Clarissa es una nueva socia de la firma.

      —Sí; después de que Martine se marchara, el brillo se desvaneció del Trío Tremendo. Ellen y Clarissa empezaron a llamarse Las Dos Manchadas. Les llevó mucho tiempo hacerse socias; a Ellen más que a Clarissa. Y, por supuesto, para entonces, había dos niveles de socios: ingresos y capital. Ellen pensó que la asociación de ingresos era sólo una manera de que la empresa retrasara la toma de una decisión real sobre sus abogadas hasta que sus años de maternidad hubieran terminado. Estoy segura de que sabes todo esto.

      Sasha sabía que las decisiones de asociación las tomaban sobre todo los hombres que tenían esposas que se quedaban en casa para criar a sus hijos y llevar la casa. Pero no estaba interesada en discutir la igualdad de género y el techo de cristal con Greg.

      —Claro. De acuerdo, hablemos de lo que pasó la noche que murió Ellen.

      Greg seguía en la puerta, sin querer o sin poder entrar en la habitación donde murió su mujer.

      Se aclaró la garganta. —Uh, llegué a casa alrededor de las diez...

      Sasha lo miró, sorprendida. —¿Estaban los dos viviendo aquí? Creía que Ellen había iniciado los trámites de divorcio.

      Él enrojeció.

      —Lo había hecho, pero sí, los dos seguíamos en la casa. Esperaba que pudiéramos reconciliarnos. Y, bueno, para ser franco, me habían despedido del trabajo. Alquilar un apartamento me parecía una tontería hasta que encontrara un nuevo trabajo. Este lugar es enorme, —dijo, extendiendo los brazos. —Más o menos dividimos la casa. Yo me quedaba en el tercer piso cuando ella estaba en casa. Pero ya conoces a Ellen, siempre estaba en el trabajo.

      Sasha asintió. Probablemente Ellen había estado en la oficina desde las ocho y media o las nueve de la mañana hasta bien pasadas las ocho de la noche. No habrían tenido que interactuar mucho. De hecho, se preguntaba si habían interactuado mucho antes de que su matrimonio se hundiera, dada la realidad de la vida laboral de Ellen.

      —Bien, ¿entonces llegaste a casa a las diez de la noche?

      —Sí.

      —¿De dónde?

      —¿Perdón?

      —¿Dónde estabas?

      Sasha se acercó y se sentó en el banco acolchado de la ventana. En realidad, no quería sentarse detrás del escritorio de Ellen, pero esperaba que al moverse hacia el lado más alejado de la habitación atraería a Greg desde la puerta para poder verlo mejor mientras hablaba.

      Detrás de ella, la lluvia seguía golpeando el cristal.

      Greg entró y se posó en el borde de una silla verde claro y mullida que había sido empujada contra las estanterías en un ángulo extraño. Probablemente por la policía, pensó.

      —Estaba fuera. Solo.

      —¿Dónde? Tal vez alguien te vio.

      —Nadie me vio. Sólo estaba caminando.

      —¿A las diez de la noche?

      Greg se encontró con sus ojos y le sostuvo la mirada. —Sí.

      —¿Tienes un perro? Tal vez estaba paseando un perro.

      —No, sólo estaba dando un paseo.

      Se cruzó de brazos y se recostó en la silla.

      Su lenguaje corporal se lo decía todo. Estaba mintiendo. Ella lo dejó. Por ahora.

      —¿Qué pasó cuando entraste en la casa?

      —Entré por la puerta principal, —dijo él, señalando el pasillo de la puerta. —No estaba cerrada con llave. Pero la había cerrado cuando me fui.

      —¿Cuándo te fuiste?

      — Alrededor de las seis. Cené en el Fajita Grill de Ellsworth, solo, a las seis y media. Terminé justo antes de las ocho y luego di un paseo.

      Un paseo de dos horas.

      Él la miró, esperando. Ella no dijo nada.

      Él continuó. —La puerta no estaba cerrada, así que supe que Ellen estaba en casa. Las puertas de la oficina estaban cerradas, pero vi la luz que salía por debajo de las puertas. Llamé a la puerta. Quería darle las buenas noches. Sólo, ya sabes, por cortesía.

      Sasha no estaba familiarizada con la etiqueta adecuada para los cónyuges separados que vivían juntos, así que asumió que era razonable. —Continúa, —dijo—.

      —Ellen no contestó, lo cual fue molesto. Pensé que al menos podríamos ser civilizados, así que empujé la puerta y... —se interrumpió, mirando el suelo de madera desnuda en el centro de la habitación.

      Cerró los ojos y sacudió la cabeza rápidamente, luego miró a Sasha, pero ella sabía que estaba viendo a Ellen. Sus ojos estaban apagados y distantes.

      —Ella estaba acostada allí, en el suelo. Bueno, estaba en la alfombra, pero la policía se la llevó. Pruebas. Estaba cubierta de sangre. Estaba cubierta de sangre. Su rostro y su cuello estaban... rojos. No se movía. Me quedé allí durante mucho tiempo. No sé cuánto tiempo. Luego me acerqué a ella. Le tomé el pulso. Estaba caliente; la sangre seguía saliendo de ella. Se acumulaba en la alfombra. Usé el teléfono del escritorio y llamé al 911. Luego me senté allí, donde estás tú. Y esperé.

      —¿Has tocado algo?

      —No, sólo a Ellen. Y el teléfono.

      Sasha se movió en el banco de la ventana. Ella quería salir. Salir de esta habitación y pensar en la historia de Greg, lejos de él.

      Estaba pálido y temblando.

      —Bien, salgamos de aquí.

      Salieron del despacho. Él cerró las puertas de bolsillo con un golpe.

      Lo condujo de vuelta al par de sillas junto a la chimenea. Se sentó en una silla y tomó la jarra con las manos todavía temblorosas. Ella ocupó el otro asiento.

      —¿Qué tal una taza de té? ¿O un poco de agua? —dijo Sasha.

      Hasta ahora, Greg no era la persona más simpática, y ella estaba segura de que no le estaba diciendo toda la verdad. Pero no estaba convencida de que hubiera matado a su mujer, y era innegable que estaba conmocionado por tener que revivir el hallazgo de su cuerpo.

      Respondió con un bufido y se sirvió otro vaso de whisky.

      Mantuvo la mirada en su bebida y dijo: “¿Vas a aceptar mi caso?”

      Ignoró la pregunta. —¿Quién crees que mató a tu esposa?

      —No lo sé, ¿un intruso al azar?

      —¿Con su navaja de rasurar? Que fue donde, ¿en el baño del segundo piso?

      —En realidad, en el tercer piso. Pero no sé si fue mi navaja de afeitar. Era una navaja de afeitar.

      Entrecerró los ojos y echó la cabeza hacia atrás. Se bebió el vaso de un largo trago.

      A Sasha le ardía la garganta sólo de verlo.

      —Sin embargo, ¿faltó tu navaja cuando la policía la registró?

      —Sí.

      —¿Un intruso cualquiera mató a su esposa con una navaja de afeitar que trajo al lugar, la dejó en la basura y luego se llevó la suya del baño del tercer piso?

      Greg la miró fijamente durante un largo momento, empezó a hablar y luego se encogió de hombros.

      —¿Falta algo más?

      —No.