Год хорошего Кощея. Анастасия Деева

заморозит? – Рафик услышал последнюю фразу. – Мороз Иванович? Да он же добрейшей души…

      – Может, кому добрейшей, а кому… Я его норов знаю. Так что я пойду… куда-нибудь. Найдён, мы уходим!

      – Зря. Посидели бы, чайку попили.

      Василиса была уже почти у выхода.

      – Да подождите вы! – окликнул её Рафик, доставая из принтера лист. – Я же вам всё уже нашёл! Вы же Кощея просили, так?

      Баба обернулась:

      – Кощея нашли?

      – Я распечатал, куда вам надо отправиться. Дойдете до Дома детского творчества. Там сейчас как раз спектакль «Кощей против Нового года». Идите туда и будет вам… счастье, – он широко улыбнулся.

      – Счастье? – переспросила Василиса с примесью присущей ей тоскливой, бабьей горечи.

      Молодой человек подошел к ней с листом бумаги.

      – Это что? – спросила Василиса.

      – Схема… Как добраться.

      Судя по недоуменному взгляду, который он получил в ответ, она ни слова не поняла из сказанного.

      – Та-ак, – протянул Рафик. – Вижу, вы не сильны в картах. Ох… сложно с вами… Смотрите сюда: вот квадратики. Это – дома. Между ними линии видите? Это – дороги. Стрелками отмечено куда вам надо идти и где поворачивать. Тут несколько кварталов пройти. Просто по домам считайте. Семь квадратиков – это семь домов, там поворот… еще три… снова поворот… Дальше по прямой…

      – Я тут… не понимаю, – беспомощно сказала баба, глядя в листок.

      – Не расстраивайтесь. Уныние – грех… Смотрите… Выходите из дверей, сразу направо. Если заблудитесь, у прохожих спросите: где Дом детского творчества. Запомнили? Люди помогут.

      Василиса невесело кивнула.

      – Ах, вот что ещё, – сказал вдруг Рафик, снимая с вешалки небольшой городской рюкзачок. – Возьмите…

      – Это что?

      – Э-э-э… Сумка заплечная.

      – Зачем?

      – Кот у вас большой. Устанете его на руках всё время таскать, в рюкзак посадите. Или метлу сюда, в боковые ремешки вставите…

      Баба пожала плечами, но отказываться не стала.

      Письмо Деду Морозу

      В это же самое время, всего в нескольких кварталах от туристического агентства, в просторном фойе фитнес-центра шло занятие по ножевому бою. Тренировку проводил пожилой, жилистый, светловолосый бородач. Ему было уже под шестьдесят, но двигался он легко, стремительно, ускользая от любого удара противника.

      Мужчина при этом почти не переставал улыбаться светлой, простой, и словно бы слегка виноватой улыбкой. Казалось, что ему немного неудобно за то, что всё у него получается без особых усилий.

      Не обращая внимания на происходящее в зале, у подоконника на стуле рыжеволосый шестилетний мальчик старательно писал в тетрадном листе «Дет Марос пажалста». Ребёнок, прикусив от усердия нижнюю губу, выводил каждую буковку новым цветом, считая, что так получается красивее. В какой-то момент мальчишка замер, задумался. Неожиданно он встал и, захватив письмо и красный фломастер, направился прямо к тренеру.

      – Так, мужики, – говорил тот, сжимая в руке резиновый, тренировочный