Операция Моро. Андрей Борисович Гатило

и наблюдает за сереющим небом. Я слегка обжигаюсь, ем горячие лепешки, больше похожие на обычные оладьи, только крупнее.

      Рядом с палаткой лежит небольшой топор, немного поодаль – лук и стрелы.

      Дубогор смотрит вдаль, с выражением каменной маски на непроницаемом лице.

      – Я должен подготовиться. Если хочешь, ты можешь идти домой и жить, как прежде. Хоть сейчас… Но скоро, очень скоро – будет война. Если точнее – в декабре этого года. И после войны мы все уйдем в каменный век… Ты можешь не верить мне, но Дубогор ещё ни разу не ошибся в этих делах. Иначе пепел моих костей еще вчера лежал бы под этим деревом…

      Он снимает со сковороды порцию свежих лепешек и водружает на костер закопченный чайник. Чайник закипает, из его носика валит пар, пар вспыхивает ярким пламенем и начинает гудеть, как газовая горелка.

      Дубогор берет в руки бубен и начинает камлание, затем он вращается всё быстрее и быстрее… Превращается в вихрь и улетает, оставив после себя две серебряные монеты.

      – Положи их на глаза… – слышу из темноты, из черного ниоткуда.

      * * *

      Вода опять остыла. Выбираюсь из ванны с окончательно чумной головой. Желание пожрать пересилило все остальные поползновения, и я кинул свои ноги в сторону магазина. Двести граммов вареной колбасы, батон нарезной, банка зеленого горошка и пакет майонеза. На ужин ещё полбанки томатного сока, если не прокис за сутки.

      Расстилаю газету на самодельную «тубаретку», режу колбасу своим фирменным ножом, отгоняю не в меру любопытную кошку.

      Слышу стук в дверь. Решительный и настойчивый стук. Кого это несет нелегкая?

      Открываю дверь…

      Сбой программы, обрыв киноленты, скачок напряжения – называйте, как хотите, но я в другой реальности, в моем настоящем сознании и при моей реальной памяти.

      Входят двое, оба из Хронопсиса. Мой непосредственный куратор и еще кто-то, мне неизвестный.

      – Как самочувствие, коллега? – спрашивает куратор, скрестив руки на груди.

      – Нормально. Без патологий, – рапортую, не ожидая ничего хорошего от их появления. Инквизиторы приходят ко мне только в самых серьезных случаях.

      – Есть работа. Отправляем Вас в 2050 год, только в этой локации нам удалось обнаружить местонахождение Александра Привалова.

      – Как же он прокололся? – мне до жути интересно, как же этот профессор криминального мира, настоящий Мориарти из «Кроноса», так оплошал.

      Мой куратор прошел в мою квартиру, оглядываясь по сторонам. Заметив кошку, присел и попытался оказать Марфе знаки внимания. Марфа неохотно позволила погладить себя по спине, а потом уже предупреждающе зашипела, подняв шерсть на затылке.

      – Всё, всё… Спокойно, я ухожу, – ретировался куратор, пряча руки за спину.

      Второй, незнакомый мне человек проследовал за ним в комнату, но никакого интереса к кошке не проявил.

      Куратор, болезненно морщась, присел на табуретку и глубоко задумался.

      – Вручаю свою судьбу в руци твоея. И судьбу всего