Счастливо, товарищ… Стихи, проза. Сергей Яснодум

заглядывает в душу,

      впуская сыворотку дня.

Апрель-94.

      * * * * *

      На земные просторы

      наползает луна.

      На бескрайние горы

      и озёра без дна.

      Злополучная сваха,

      замешала в одно

      колокольчики страха

      и тюльпанов вино.

      Разрывая дорожку,

      сокровенной длины,

      собирайте в лукошко

      серебристые сны.

Апрель-94.

      * * * * *

      Присцилла Лейн-Пресли гремела посудой,

      пуская словечки сквозь кухонный пар,

      который осеннее утро остудит

      помимо растущих присцилловых чар.

      Кому-то с картохою соли полпуда,

      кому – в небоскрёбе дано угадать

      Присциллу Лейн-Пресли, звезду Голливуда,

      и шапки-ушанки при этом кидать.

      Пора бы отречься от праздного люда,

      ведь каждое действо имеет антракт.

      Присцилла Лейн-Пресли гремела посудой,

      ногой отбивая три четверти такт.

      Октябрь-94.

      * * * * *

      Нету слова по-французски.

      Нету слова по-английски.

      Пойте, пьяные тунгуски,

      где глаголят аферистки.

      И, вибрируя телами,

      наступавшие на пятки

      пропадут за зеркалами,

      помутневшими на святки.

      И опять ворвётся ветер,

      и опять отбросят пяльцы,

      ковыряя на паркете

      свои чувства, словно пальцы.

Ноябрь, декабрь-94.

      * * * * *

      Ты – Санчо, я – Панса. И хватит об этом.

      Не надо стучать по кларнету кастетом.

      Прилипшая к памяти музыка ночи

      волнует не шибко, тревожит не очень.

      Пускай серебрится! Пускай пузырится!

      И катится до фараона гробницы!

      Но где бы голодная выпь ни кричала —

      всё будет, как прежде, всё станет сначала.

Декабрь-94.

      * * * * *

      Есть женщины, ради которых…

      Есть женщины, возле которых…

      Есть женщины, мимо которых…

      но нету таких, чтобы враз!

      устроить могли бы заторы

      на автомобильных просторах,

      ныряя в атласные шторы

      не завтра, а прямо сейчас.

Май-95.

      * * * * *

      Она в руках держала флейту

      и, прячась за картон,

      смыкала градус Фаренгейта

      и полутон.

      Под скрипы старой дверцы шкапа

      варганила с листа,

      что молью съеденная шляпа,

      как её мечта.

      Что килограмм румяных яблок,

      сплошь из папье-маше,

      её выкручивает набок

      и делает «туше».

      А взор разменивать понуро

      на паутину чердака?

      Она – заблудшая натура,

      случайная пока.

      Но не к сеньоре или донне,

      через поля – луга,

      на раскалённые ладони

      ходила к ней пурга.

Июль-96.

      * * * * *

      Внебрачная