Тёмная поэзия. Олег Хасанов

прощений,

      На капищах у склепов и гробниц,

      В неистовстве всех жертвоприношений,

      Всё кланяются и спадают ниц.

      Идут войной, друг друга убивают,

      Калечат, пожирают средь молитв.

      К воинственным богам своим взывают.

      Арес и Морриган, Сехмет и Святовит,

      Взирают с полным боли взглядом,

      Как полыхают континенты битв,

      Как возникают девять кругов Ада,

      Под гулкий зов, что Гавриил трубит.

      Война за души – мелочной разборкой,

      Покажется, коль буду я готов.

      Вестник Богов, древнейших, мудрых, зорких,

      Избавившихся от своих оков.

      Как пленники, мы сбросим свои цепи!

      Пусть мёртвые восстанут из могил,

      И гимны воспоют Ньярлатотепу,

      Что в бегство всех врагов их обратил.

      И воссияют древние кристаллы,

      И вздрогнут тут же даже божества,

      Когда мы распахнём свои порталы,

      И мир пожрёт космическая мгла.

      Пусть долго не взывали к нам обряды,

      И пусть Неименуемый забыт.

      Мы храмы возведём средь маскарадов,

      Под грохот мощных дьявольских копыт.

      С последним вздохом обречённой плоти,

      Победа далека и отнята.

      Настану я – и всё в момент умолкнет.

      И сладко воцарится темнота.

      Андрей Миля

      ТЬМА

      Андрей Миля – автор то ли страшных, то ли мерзких историй и читатель, который в хорроре не любит хэппи-энды. Родом из Курской области, ныне живёт в Москве. К хоррору тяготеет с детства. Имеет несколько печатных публикаций.

      Я слышу мёртвых голоса,

      А иногда их вижу лица,

      Безумья жизнь моя полна,

      И ночью мне почти не спится.

      Жизнь после смерти есть, я знаю,

      Но лучше б не было её,

      Ведь нет в ней общего с тем раем,

      В который верят, ничего.

      В ней нет ни радости, ни света,

      Лишь стоны мёртвых и их плач,

      Вы не найдёте там ответа:

      Творец нас создал иль Палач?

      Я закрываю свои очи

      И уши затыкаю я,

      Но ещё до прихода ночи

      Вновь слышу мёртвых голоса.

      Незваный призрак в дверь скребётся,

      С собою холод он несёт.

      Войдёт в мой дом, и вновь начнётся

      Сбежавших в мир наш хоровод.

      А вслед за ними тьма придёт,

      Их всех зажмёт в своих объятьях,

      Давно умерших вновь распнёт,

      Потом сожжёт соломой в платьях.

      Она коснётся моих ног,

      Не понимая в чём тут дело,

      Ведь я здоровьем хоть не плох,

      Но она видит моё тело.

      По коже холод пробежит,

      И тьма опять меня коснётся,

      Посмотрит, что-то там решит,

      А после в мир иной вернётся.

      И так почти каждую ночь

      Она приходит в мои стены,

      Никто не может мне помочь,

      Но я не стану резать вены.

      Ведь после смерти будет тьма,

      Я не хочу в её объятья.

      Я