Тёмная поэзия. Олег Хасанов

      Суккубов рой всласть пожирает мою плоть.

                        Уйду блаженный и ещё хмельной

                       В компании таких же привидений

                       В томленьи, предрассветной лени

           Пройтись по набережной в мёртвой тишине.

                        Вдруг, две неотёсанных фигуры:

                   – Месье, всего три франка, ради Бога!

               А если жаден будешь с нами, недотрога,

                   Меж рёбер ты получишь точно нож!

          – Не скуп я, господа, только причём здесь Бог?

                  Юродивым полезно лишь Писанье!

                  Сегодня шлёт из Ада вам посланье

               Сам Мефистофель, не снести вам ног!

                 Клинок из трости блеклый обнажив,

              Пронжу сердца с насмешкой негодяев;

                   Их трупы пусть в канаве почивают,

              Я ж растворюсь в тумане Сены до зари.

      Борис Панкин

      МЁРТВЫЕ ХОРОНЯТ МЕРТВЕЦОВ

      Борис Панкин родился в 1966-м году в Карелии. Окончил Санкт-Петербургский государственный университет, математик. В настоящее время живёт в Крыму.

      Публиковался в журналах «Дружба народов», «Звезда», «Нева», «День и ночь», «Зинзивер», в «Литературной газете» и в газете «День Литературы», на портале «Сетевая поэзия», в различных альманахах и сборниках.

      Автор книг «Новый Раскольников» (2011) и «Лабиринт» (2020).

      Победитель международного поэтического конкурса «Заблудившийся Трамвай» имени Н. С. Гумилёва, 2014.

      Страница в Журнальном зале: http://magazines.gorky.media/authors/p/boris-pankin

      мёртвые хоронят мертвецов.

      сделай подходящее лицо

      под такой ответственный момент.

      в траурном переплетенье лент

      мёртвые, теперь уже, цветы, —

      как она и он, как я и ты.

      скорбно и торжественно стоим.

      смотрим, как уходит в небо дым,

      растворяясь в бледной синеве.

      такова, вздыхаем, селяви. —

      бьёт ключом, и всё по голове.

      прёт, как танк, и не остановить.

      альбинони, моцарт и шопен.

      суета, томление и тлен.

      вязкие прощальные слова.

      зябнущего неба синева.

      дальний звон нездешних бубенцов.

      мёртвые хоронят мертвецов.

      Влад Волков

      НЕИМЕНУЕМОЕ

      Влад Волков живёт в Москве. Работает в компьютерной сфере. Пишет прозу и поэзию в направлении «Лавкрафтовской мифологии» (Мифов Ктулху).

      Я слышу многостворчатые пасти,

      Взвивающиеся к небу из груди.

      Знамёна низвергают, символ власти,

      Плетутся фараоны позади.

      Я видел, как возносятся святые,

      Как мёртвые шагают сквозь Дуат,

      Как падают сквозь бездну остальные,

      Кто вызов бросил правящим Богам.

      Поднялись в воздух сотни мощных крыльев,

      Их глаз, смотрящих вдаль, уже не счесть.

      Но зверь завыл под слоем живой гнили.

      И шей, и морд – шестьсот