Poemas desenfocados. Mercedes González Montiel

      En minutos te has perdido,

      te tragó el horizonte

      en un adiós inexpresivo.

      Rostros anónimos,

      apenas dibujados tras un cristal,

      unidos por igual destino,

      convergiendo en un punto del plano.

      Fuera, el campo se estremece

      aún después de tu ausencia,

      y, como un diapasón,

      vibra el mudo y férreo sendero.

      Un grano

      Un grano,

      todo se reduce a un grano,

      un grano en un granero.

      Una pequeña meta,

      una pequeña ilusión,

      un pequeño avance,

      un gesto, una sonrisa,

      una lágrima.

      La vida en un segundo,

      un grano en un reloj de arena,

      un breve instante de felicidad o tristeza.

      Sol de infancia

      Recuerdo tu sol,

      diferente a otros soles.

      Sol de tarde de domingo,

      sol de infancia en la huerta de algodón.

      Las caras como rojas manzanitas,

      la risa sonora,

      algarabía de niños.

      Y las madres oteaban el horizonte,

      mientras tejían, al sol,

      sus sueños de juventud.

      Motivos

      ¿Se tienen motivos para morir?

      La muerte nos atrapa sin más.

      No avisa y, si lo hace,

      no nos damos por avisados.

      Siempre dejando cosas inacabadas,

      cabos sueltos.

      Se quedan tantas palabras sin decir,

      tantos labios sin besar,

      tanta gente sin conocer,

      tanto por hacer...

      La muerte quiebra, sin piedad, la frágil armonía

      que la vida ha ido construyendo poco a poco.

      ¿Hay algo más absurdo que la propia muerte?

      ¿Se tienen motivos para vivir?

      Una lista ilimitada de pequeñas cosas forma una vida:

      la sonrisa de un niño,

      un gesto amable,

      el trabajo bien hecho,

      una mano amiga,

      el amor incondicional...

      Una canción,

      una caricia,

      un proyecto,

      una ilusión,

      los atardeceres...

      Miradas (ii)

      Solo cuando me hables,

      creeré en tu mirada,

      solo cuando me mires,

      creeré en tus palabras.

      Y cuando me sonrías,

      estaré viendo tu alma.

      Chumbera

      Árida se pinta tu estampa,

      aunque en flor de primavera,

      hueles a verano, a sol seco,

      a pregón y a espinas,

      a viento, a feria.

      ¿Cómo una penca otorga un fruto tan dulce?

      ¿Cómo una penca soporta una biznaga?

      Hay que conocer tu esencia y comprenderte.

      —Mamá, ¿las pepitas de los chumbos se tragan?

      El viaje

      Emprendí el viaje antes de saber andar,

      y nunca pensé que, al cabo del tiempo,

      volvería a encontrarme conmigo misma.

      Solitaria, fui llenando mi mochila de vivencias.

      Algunas me hicieron aferrarme a lo imposible.

      Anduve tantos caminos, viví tantas vidas,

      crucé tantos destinos...

      A cada paso, el equipaje se volvía más pesado.

      En un recodo me encontré y reconocí,

      y en conversación profunda

      me fui despojando de tantas y tantas cosas...

      Hoy, casi desnuda, continúo mi viaje,

      pero no por ello me siento vulnerable,

      aunque a veces tirite de frío.

      Sin medida

      Rehúso la rima fácil

      que encorseta la poesía,

      prefiero el ritmo, la cadencia,

      la metáfora, la melodía,

      la expresión, el sentimiento

      que despierta el gesto humano,

      los pájaros, la mañana,

      la flor, lo profano...

      Inspiración disparada

      sin borrones en el papel,

      impulso que brota del alma

      mostrándola tal como es,

      sin rectificar una coma,

      pura, como expresión infantil,

      inocente, fresca, sencilla,

      natural como el vivir.