Пари на красавицу. Ирина Муравская

и стопроцентная поддержка её семьи на голосовании для меня. Откажешься и знаешь, что будет…»

      Знаю.

      Договорённость превратилась в чистейшей воды шантаж, с которого теперь, как с иглы, хрен соскочишь.

      Торможу возле кофейни, стаскивая с головы шлем. Лицо приятно холодит весенним ветром. На улице стемнело, город оживает в предвкушении пятничной движухи, но мне податься некуда.

      В квартиру, которую мне презентовали на совершеннолетие, но в любой момент могли отобрать, ехать не хочу. Там тухло.

      Позвонить друзьям? Нет их особо. Таких, с которыми прям можно было по душам поговорить и быть уверенным, что это не разлетится по всему свету.

      Завалиться в бар и нажраться? Тоже такая себе идея, но за неимением альтернатив звучит привлекательнее всего.

      Оставался ещё, конечно, вариант разгрузиться, перепихнувшись с кем-нибудь, но на это нужен настрой. Пускай, по мнению Мальвины, ширинка на моих штанах никогда не застёгивается, но секс, к сожалению, не всегда помогает отвлечься.

      Кстати, о Мальвине…

      Зубами стаскиваю с руки перчатку и достаю из кармана косухи айфон. Быстро набираю и отправляю ей сообщение:

      “Ну как там твой секс-марафон?”

      Ответ приходит быстро.

      “Никак. Накрылся пластмассовым тазиком в цветочек”

      “Что так?”

      “Он совсем долбоящер?”

      Сообщение отправляется раньше, чем понимаю, что конкретно я написал. Ну, потому, что… Да не знаю, почему.

      Просто, если бы выбирал я, бухло точно оказалось бы в проигрыше.

      “Не могу знать”

      С минуту размышляю, прежде чем электронная клавиатура снова оживает.

      “Чем занимаешься?”

      “Тем, что положено делать брошенкам: уповаю на свою ущербность и посыпаю голову пеплом”

      Начинаю набирать текст, но подвисаю в задумчивости, так и не дописав его. Вместо этого телефон ставится на блокировку и отправляется обратно в карман.

      Что ж, судьба сама велела воспользоваться моментом.

      Нахлобучиваю шлем обратно, привычным движением снимая мотоцикл с подножки. Зверь с рёвом срывается с места, прочерчивая на асфальте чёрную полосу и оглушая прохожих.

      Требуется около четверти часа, чтобы доехать до нужного дома, обитого бледно-жёлтым сайдингом. Живут они, конечно, не заморачиваясь. Забор хиленький, сетчатый, калитка нараспашку, входная дверь стеклянная. Совсем не боятся? Хотя чего в их райончике боятся? Тут чужих не бывает. Все свои.

      В окнах обоих этажей горит свет. Чувствуя себя вором-домушником пробираюсь мимо ещё не распустившихся кустов с розами к нужному.

      У Покровской тоже свет горит и мне хорошо видно, как она танцует с мокрыми волосами в одном белье. Фактически в нижнем, но не совсем.

      Это скорее что-то из спортивного: короткий топ и шортики в облипку. Сверху накинута клетчатая рубашка, но накинута чисто для вида. Всё равно ничего не прикрывает. И не надо.

      Фигурка у неё что надо, этого не отнять. Убеждаюсь