Просто ты меня не любишь. Магдалина Шасть

Мы сегодня все устали. А салат я выкину!

      – Не надо ничего выкидывать! – возмущаюсь я, чуть было не поверившая в искренность пьяного идиота.

      – Ведьма! – кричит он в сердцах, – Ты вампир, поняла?! С тобой невозможно разговаривать.

      – Со мной?

      – Да, с тобой. Ты истрепала мне все нервы.

      – Может, просто не выбрасывать салат?

      – Молчи. Я лучше знаю. Таких, как ты, нельзя допускать к продуктам. Ты испортила продукты! Слышишь? Испортила, да и все. И серьги я тебе не отдам! Пока готовить не научишься. Невозможно так относиться к продуктам!

      До такси, в такси и возле дома Санёк читает мне нотации, рыдает, обзывается, пьет пиво из горла и срыгивает, потом, наконец, засовывает в карман моего пальто злополучные золотые серьги и тащится со мной по лестнице до самой квартиры, икая и матерясь.

      В квартире тихо. Предусмотрительно поставив сотовый на виброрежим, я предсказуемо скоро чувствую его довольно настойчивую вибрацию в кармане халата через пару минут. Конечно, Санёк. Ну, уж нет. Милый друг, да пошел ты! Я выключаю телефон и валюсь на диван, как убитая. Мирное посапывание дочки, равномерное тиканье настенных часов, долгожданный покой спящего дома вводят меня в легкий транс. Спать. Спать. Спать. Мне нужно выспаться. И никаких Саньков. Больше никаких Саньков.

      Глава 3. Снова прощён

      Следующим утром мне тяжело. На работу я спешу, толком не выспавшись, растрёпанная и неудовлетворенная, а оттого расстроенная. Хуже всего становится, когда в кармане пальто я нащупываю Сашкин подарок и на фоне похмельного синдрома понимаю, что вчера мы с любимым повздорили. Волна нежности накрывает меня с головы до ног и слезы раскаяния льются из воспаленных глаз с невыносимой резью. Телефон!

      Двадцать пропущенных от него. Надеюсь, спит дома? А вдруг запойный? Во дворе Сашки нет. Уже замечательно.

      Господи, сделай так, чтобы Санек не был алкоголиком, а? Жалко тебе, что ли? Ну, перебрал человек, с кем не бывает? Только бы не алкоголик!

      Относительная тишина неуютного утра убеждает меня в том, что Сашка не алкоголик. Ближе к обеду я уже мучительно ожидаю его звонка. Вдруг обиделся? Вдруг никогда больше не позвонит? Эта упрямая мысль сводит меня с ума.

      Долгожданные звуки знакомого рингтона заставляет подпрыгнуть. Отец. Фу.

      – Леля, мне плохо. Мне совсем плохо…

      – Что случилось? – видимо, вчера папашка неслабо перебрал.

      – Ты же умница, ты заметила… Я не могу поссать. Все утро не могу. Что мне делать? Уже живот болит, лопнет сейчас.

      – Нужно в больницу. Задержка мочи.

      – В больницу?! Убить меня хочешь? Избавиться? Да иди ты! – невежливо повышает на меня голос не на шутку занемогший родитель и добавляет, видимо, для еще большего пафоса, – Дура!

      Короткие гудки в телефоне, слезы по щекам и вот я уже безобразно реву, сидя в подсобке, уставшая и несчастная, стараясь не попасться на глаза прилипчивым коллегам.

      Когда градус моего душевного расстройства стремительно приближается