Последний шанс палача. Сергей Возный

в черепе застарелым похмельем, аж зубы сжались. Кирилл, Киря, Кирюша… сука ты эдакая!

      – Кризис-шмизис… кончилось все, короче. Тебе детали нужны?

      – Нет. Отдохни немножко, забудь обо всем.

      Ее ладонь оказалась теплой и чуть колючей, будто электричество. Мелкие разрядики, унимающие боль и тревогу. Словно руки матери… или женщины, о которой всегда мечтал. Очень далекой отсюда женщины…

      ***

      …Год 1988-й, весна, вечер. Окраина Москвы. Жидковатый вкус пива из канистры, ядовитый дымок «Астры», переполненный зал ДК. Крутится зеркальный шар под потолком, цветомузыка мигает в такт Андерсу с Боленом4, народу не протолкнуться. Девчонки сплошь клевые: кожаные мини, чулки в сетку, прически «взрыв на макаронной фабрике». Пацаны в спортивных костюмах танцевать пока не спешат – толпятся у стенок, только взгляды по сторонам. Может, «склеят» кого, а возможно с чужими зацепятся, толпа на толпу. Скучно, по любому, не будет – на то она и дискотека!

      – Глеб, зазырь, какой чувак!

      Человек, стоящий у входа, внимания заслуживает, чего уж там! Будто из импортного видеофильма выскочил, угодив, ненароком, в окраинный Дворец культуры! Высок, строен, плечист, волосы длинные, рожа благородная насквозь… принц хренов, короче! Пацаны на такую публику реагируют вполне предсказуемо – кулаки, видать, у многих зачесались. Пяти минут не прошло – повели патлатого на улицу двое, очень проблемного вида: стрижены наголо, в жилетках из телогреек с трафаретным «орлом-монтаной» на спине.

      – Ты куда, Глеб?Решил вписаться за этого? Ну, на кой?!

      – На той! Замесят дурака, потом менты понаедут, начнется разбор!

      За углом всё предсказуемо – трое на одного.

      – Эй, братва, чё за проблемы?!

      – Проблемы у тебя будут! Вали, козел, пока не огреб!

      Быстрая свалка, свист нунчаков, вкус крови во рту. Свои пацаны уже вывалили толпой, а от пришлых остался только топот бегства.

      – Ну чё, живой? Нафуя тебя в пролетарский район занесло в таком прикиде?!

      – От скуки. Позволь, для начала, выразить тебе благодарность. Меня, кстати, Борисом зовут.

      – Глеб. Во, блин, клёво, как этих… святых, да?! Борис и Глеб! Каждый день трындят про это… тысячелетие крещения Руси, застряло уже в мозгах! Покурим?

      – Давай.

      Пачка «Родопи» против дефицитнейших «Мальборо», разговор ни о чем и обо всем сразу.

      – Ты, вижу, совсем недавно кирзачи снял, – проявляет Борис чудеса проницательности. – До сих пор гудишь без тормозов?

      – И гужу! За тормоза мои не волнуйся, там всё смазано! Учусь, между прочим, на рабфаке, думаю поступать!

      – И куда, если не секрет?

      – На журналистику. А чё, работа клёвая, страну поглядеть можно! Согласен?

      – Бесспорно. Слушай, дружище, у меня к тебе предложение, как к будущему студенту. У нас на днях намечается маленький «сейшн», только для своих, но тем не менее. Ты сегодня сделал жест доброй воли, как сейчас модно говорить, показал мне изнанку московских

4

Томас Андерс и Дитер Болен – участники группы «Modern Talking», популярной в середине-конце 80-х г.г.