Восьмой десяток. Владимир Безладнов

семейное счастье и «рай в шалаше»…

      Я – соседство с «любимой тещей»…

      Ты отчетливо видишь гостей хоровод,

      Жизнь, прекрасную, как голубой небосвод,

      Массу милых, приятных семейных забот,

      Что придут к нам, сближая и радуя…

      Я – крушенье надежд на учебу, и вот —

      Вместо вуза – всю жизнь – ежедневный завод…

      И упреки… измены… скандалы… развод…

      И детей, поделенных надвое…

      Только все это в будущем!.. Ну, а пока…

      Презирая дремлющий социум,

      Ты толкнула меня в лиловый закат,

      И я догорел, вместе с солнцем.

      ПОЕЗД

      Чёрным муаровым поясом

      Мрака туннель выстелен.

      Поезд. Огненный поезд

      Ночью из ночи выстрелен.

      Лица, шальные ноги,

      Усталость, мечты, влюблённость,

      Радость, жажду дороги,

      Неудовлетворённость,

      Подвиги и ошибки,

      Горькие слёзы, улыбки,

      Боль и надежды зыбкие

      Поезд с собой унёс

      Сквозь огоньки и звёзды,

      Словно сквозь девичьи грёзы,

      Как сквозь рождённые ночью

      Задумчивые многоточия

      Или веснушки сонные,

      Гаснущие от солнца,

      По черноте рассыпанные

      Искрами из-под колес.

      Чёрным ночным поясом

      Мрака туннель выстелен.

      Поезд. Огненный поезд

      Ночью из ночи выстрелен.

      * * *

      Монету —

                     в небо

                               свинцово-весеннее!

      Руки дрожат? —

                             Рискуй!

      Уйду!..

                от веселья – в веселье.

      Уйду!..

                 от тоски – в тоску.

      Мысли не станут грубей,

                                         Если сейчас,

                                                            грубя,

      Уйду!..

               от тебя… – к тебе,

      Уйду!..

                от себя… – в себя.

      Решка или орёл?..

                                 Вот он —

                                             душевный дефолт!

      В воплях бездумной попсы

                                                 пляшут мокрые тени…

      Ярмарочный Апрель!.. —

                                      Он уже близко!..

                                                                Вот —

      он уже за спиной!..

                                 Видишь?.. – сгрудились стены

      калейдоскопом глаз

                                     на затылке шалеющей ночи.

      По запрокинутым лицам,

                                           в каплях его, бегу.

      Не пей его лживость!

                                     Постой!

                                              Ты думаешь, он размочит

      Каменную пастилу

                                   твоих неподвижных губ?

      Нам бы —

                   в мокрую ночь —

                                         яростным топотом ног!..

      Вместе —

                   сплетением рук —