Книга двух путей. Джоди Пиколт

что происходит с разными временны́ми шкалами?

      – Они все больше и больше отдаляются друг от друга. Например, наблюдатель, который видит мертвого кота, может так сильно расстроиться, что в результате вылетит из магистратуры, подсядет на амфетамин и никогда не разработает технологии, способной помочь нам вылечить рак. И в то же время наблюдатель, который видит живого кота, поймет, что столкнулся с чем-то значительным, и станет деканом физического факультета в Оксфорде. – Брайан ткнул пальцем в стопку страниц. – Именно то, чем я и занимаюсь. Медленно разрушаю свою карьеру, пытаясь доказать, что мультивселенная постоянно разветвляется, создавая новую временну́ю шкалу всякий раз, как мы принимаем решение или вступаем во взаимодействие.

      – А почему это должно разрушить твою карьеру?

      – Просто потому, что физиков, которые в это верят, можно назвать статистическим выбросом. Но в один прекрасный день…

      – В один прекрасный день тебя назовут гением. – Я запнулась. – А может, это уже происходит в другой вселенной.

      – Совершенно верно. Все, что может произойти, уже происходит в другой жизни.

      Наклонив голову, я уставилась на Брайана:

      – Получается, в другой вселенной моя мама не умирает.

      В разговоре возникла пауза.

      – Нет, – ответил он. – Не умирает.

      – И в другой вселенной мы никогда не встретимся.

      Брайан покачал головой, краска смущения залила его кожу приливной волной.

      – Но в этой вселенной, – сказал он, – я действительно хотел бы пригласить тебя пообедать со мной.

      Я выхожу из душа и вижу на кровати дорожную сумку Брайана. Слышу, как в ванной снова включается вода, и смотрю на сумку. Потом со стоном отворачиваюсь, натягиваю нижнее белье, шорты, майку.

      Провожу расческой по волосам, перекручиваю их жгутом, после чего в спальне вроде бы нечего делать, но уйти – выше моих сил.

      Вода в душе все еще льется.

      Я приближаюсь к сумке и расстегиваю молнию. Косметичка Брайана и туфли лежат сверху. Откладываю их в сторону, достаю хлопчатобумажный джемпер и обнюхиваю его. Какой-то цветочный запах. Неужели снова розы? Или это плод моего воображения?

      – Дон?

      Он стоит у меня за спиной, с полотенцем, обернутым вокруг талии. У меня немеют руки, холодеет тело. Поймана с поличным. Я воровка, шпионка. Дейзи, роющаяся в одежде Гэтсби.

      – Я думал… у нас все в порядке.

      – Потому что мы перепихнулись? – отвечаю я. – Ведь ты говорил, что это ничего не значит.

      – Я с ней не спал. – Брайан садится на кровать и вырывает у меня из рук джемпер.

      – Нет. Ты просто думал об этом.

      Я злобная, мерзкая, неумолимая. Я зализываю свои раны с помощью яда. Брайан извинился. Мне следует его простить. Разве нет?

      Но он был с ней в день рождения Мерит. Он пропустил обед. Он вернулся домой, пропитанный ароматом роз, – это и одежда, и волосы, и наш брак.

      – Она