Порочный выстрел. Анна Котляревская

что он это предлагает… Но мне становится от этого предложения стыдно. Очень сильно стыдно из-за его доброты… которую я вообще не ожидала увидеть. И я срываюсь. Подрываюсь с места и начинаю бежать в каюту. Бежать от его предложения. Бежать от собственного стыда… Понимая, что теперь я сумасшедшая и в его глазах. Боже.

      Я залетаю в каюту, но из-за своих мыслей не замечаю, что Марк бежит за мной. Он удерживает дверь, когда я пытаюсь ее закрыть. Не ожидаю сопротивления, поэтому не удерживаю их. Хотя, если бы я еще и сопротивлялась, то в дурдом меня бы отправили прямо с этого корабля.

      – Не надо от меня бежать, Мэри, – бывший заходит в каюту, а я отступаю назад.

      В его словах я слышу совет, угрозу и какой-то его собственный способ «заботы». Я теряюсь от его одновременно взволнованного и убийственного взгляда. В этот момент я понимаю, что мне от его предложения не только стыдно, но и страшно…

      – Это моя каюта… – несу ерунду я, как будто бы это меня спасет.

      – Это моя яхта, – ухмылка появляется на его устах, а в глазах – что-то вроде игривости. Ему забавно?

      Дверь каюты закрывается. И если ему еще забавно, то мне точно нет.

      – Я не получил ответа, Мэри, – напоминает Марк, делая еще один шаг ко мне.

      Я продолжаю инстинктивно отступать.

      – Ты не похож на того, кто спрашивает…

      – Хорошо, что ты это так быстро поняла, – хвалит капо ди капи.

      Я упираюсь спиной в шкаф, что простирается на всю стену. Он зеркальный и от этого в каюте образуется ощущение незащищенности. Или это из-за Марка…

      – … но я не понимаю, – признаюсь я. Он подошел слишком близко. Сосредоточил свой взгляд на волосах, что прилипли к моим влажным щекам. – Зачем это тебе?

      Да, именно так… зачем? Мне кажется, что подобные предложения начинаются с выражения чувств, а в нашем случае с прощения… Или я себя накручиваю?

      – Я похож на того, кто будет догонять то, что ему не нужно? – хмыкает Марк.

      – Не похож… – отвожу взгляд.

      У моего бывшего появилось какое-то очень талантливое умение. Каждый раз, когда я задаю ему вопросы, мне кажется, что они логически верные… и каждый раз, получая ответ, я понимаю, что спросила ерунду какую-то. Или он все специально так выворачивает? Сама не знаю, когда такой подозрительной стала…

      – Я жду ответа, – снова напоминает Марк. Его ладони тянутся ко мне, но в последний момент он опирается ими о зеркало, как будто передумал меня касаться. Он что, мазохист? Я же вижу, что он не хочет…

      – Отношений должны хотеть оба… – говорю я о простой истине. Говорю на всякий случай, если вдруг бывший решит, что только его желания играют роль.

      – То есть у тебя нет желания…? – он нависает ниже. Его влажные шорты касаются моего влажного платья… под ним мокрая киска, и судя по ощущениям… белье Марк тоже не надел.

      Господи… Мы касаемся друг друга… Во всем теле начинают пульсировать вены… Я как будто бы приняла наркотик, возможно, галлюциноген… Именно так чувствуют себя люди, которые не касались друг друга шесть лет… не касались так.

      – Я