Майнбласт. Книга I: Двуличие. Cyril Ust

спускается вниз и закрывает рот, сжимая пальцы впивается в кожу. «Анарамара¹⁹!» – ругается. Зрак закрывается, и на лице торжествует гримаса боли, зубы его стиснулись, скрипя. Выдох.

      Хватает семисотый и осматривает в поисках разных повреждений и неполадок, стараясь отвлечься. К счастью револьвер еще никогда не ломался и не собирается, вечный блеск металла всегда отражает в себе своих жертв, а пули, которые заползают в барабан, будто хищник в норку травоядного, ещё никогда не клинили и всегда взрывались. Находясь в тени, перед его глазами проносятся люди, которые будто ничего и не замечают, они общаются и радуются, грустят и любят. Одиночка, зная что ему там не место, боится даже думать о мысли, чтобы втиснуться в мир, где правит бессознательность, которая и так поглощает его будто глухая трясина.

      Останавливается перед началом солнечного света, что падает на уличную тропу, и понимает – на голове нет шляпы, которую тот забыл еще во взорванном здании. Ярость вскипает в сердце настолько, что не хочется даже курить. Сосуды наливаются эмоциями. Проблемы захватывают рощу мыслей и зрение туманится, из-за неадекватности происходящего в жизни, он видит тени, уходящие меж домов. Его внимание перехватывает невинный зверёк, который рыщет в поисках съедобных свежих помоев, которые ещё не успели сожрать другие грызуны.

      Пистолет направлен на крысу, пискающую около проросшего неизвестного сорняка. Курок взведён. Настало его полное одиночество, как он и хотел многие годы. Стрелок давит в себе ярости из-за чего мышцы его лица иногда вздрагивают. Смотря на то, как невинное существо бродит и пытается найти питательные вещества, убийца успокаивается, понимая, что ещё одно беспорочное не изменит ситуацию. Желая как можно скорее избавиться от нависший на него рок, он думает о следующем шаге.

      Пистолет убран, и Карвер, развернувшись, отправляется в противоположную сторону от насыщенной вапором улицы. Горькие тучи сгущаются, все призраки танцуют вокруг. «Невинные погибают» – блеснуло в голове. Погибают как тот парень, молящий о пощаде, видимо являющийся действительно обычным горожанином, попавший в плохую компанию, о чем говорил, отец. «Сколько я таких убил? Нет! Это их выбор, каждый угрожающий мне, становится жертвой. Неважно кто. Выбранный путь не изменить, и я вершу судьбу людей, переступивших мою кровавую дорогу.» – говорит себе стрелок, стряхивая с себя разное налипшее месиво.

      Словно вновь приглушенный болезнью, идёт и то зажмуривается, то ударяется о высокие стены домов, медленными движениями отправляясь в бредовое состояние. В руке рефлекторно оказывается семисотый, а курок уже взведён. Идя дальше, орудие прячет под курткой, чтобы не поймать случайный взгляд. Останавливается, облокачивается на стену спиной и оглядывается, хлопая глазами. Раненый находится далеко от людей, от оживленных улиц, которые прячутся за парой зданий.