Отель для страждущих католиков. Орешниковая Соня

Понимаешь? Обедать и ужинать мы можем ходить в свой ресторан. Но завтрак? Это же… Это же что-то святое… Священное семейное действо. А у нас его нет. И вообще… Хочу иногда сама готовить обед. Или ужин. Борщ варить хочу. Оладьи жарить. Пирожки с капустой.

      – Все, успокойся. Хочешь, сварю тебе глинтвейн?

      – Нет. Не хочу. Ты меня услышал?

      – Услышал и понял я тебя еще вчера. Но не думал, что это настолько запущенно. Будем решать проблему.

      – Я сегодня же начну искать дом. Пусть это будет готовый дом. Не хочу еще одного строительства. Хочу найти дом, как… как свадебное платье… Да.

      – Это как же? – удивился муж.

      – Вот чтобы увидела дом и поняла: это тот дом, который я искала. Понимаешь?

      – Не совсем. Не было у нас свадьбы с платьем.

      – У тебя бы платья не было в любом случае, – рассердилась я. – Что ты глупости говоришь? В кино видела… И у меня Крис замуж выходила.

      – Она шила платье. То есть, перефразируя, сама строила дом.

      – Но не все шьют себе платья. Кто-то идет мимо витрины магазина и вдруг – бац – то самое платье. Зашла, примерла, купила. Быстрое счастье. Чем эти бесконечные примерки-постройки. Теперь ясно?

      –Хорошо. Начинай искать платье. То есть дом. Совсем ты меня запутала.

      – Может быть, когда мы переедем, сразу начнем тут ремонт?

      – Какой?

      – Пристройку вокруг всего дома, отель, забыл?

      – Ах, номера по стилям…

      – Так как? Ты согласен? Заодно и гостиницу католическую обустроим. Ну, пожалуйста. Я тут с ума сойду.

      – Хорошо. Только жить во время ремонта я буду здесь. Не доверяю никому. Только себе. Ты же знаешь.

      – Пока ты тут будешь руководить строительством, я буду обустраивать дом. Будет тебе потом сюрприз. Настоящее готовое невестино платье. Которое то самое.

      – Что-то меня утомило сравнение со свадебным платьем. Что-то не так? Что-то случилось?

      – Все в порядке. Просто удачное сравнение, не более.

      – Что ж, мне пора. Сегодня еду в Париж, вернусь поздно.

      – Позвони, как поедешь обратно.

      – Зачем?

      – В самом деле… Мне же не нужно будет готовить и разогревать тебе ужин, – улыбнулась я.

      – Вот и отлично. А что, хочется? Можешь помочь нашим поварам.

      – Это шутка?

      – Ну… Да. Наверное. Прости. Ты должна радоваться, что тебе не нужно заниматься готовкой-стиркой-убркой, разве нет? Ты творческий человек.

      – Ну, хоть иногда… Как же ты не понимаешь…

      – Срочно ищи дом. Все в твоих руках.

      – Да. Обязательно. И посуду куплю.

      – Тогда уж и детей пора рожать. Я – только за.

      – Сначала я научусь быть просто женщиной. Чтобы и творческая личность, и борщи варила, и все в этом роде.

      – Дерзай. Ну, мне пора.

      – А где отец Мартин? Уже уехал за красками? Я же просила…

      – Не знаю. Я его не видел. Ну, все. До вечера. Или до завтрашнего утра. Как получится. Если приеду поздно, будить не буду.

      Виктор торопливо чмокнул меня в губы и ушел. Я долго смотрела ему