Наши не придут. Стихотворения и поэмы. Сергей Волобуев

февральские ветры

      Да надел небольшой —

      Полтора на два метра!

      Выгораю дотла

      Оттого, что не любишь —

      Ты меня родила,

      Ты меня и погубишь!

      Ты – как омут без дна,

      Суть и ада, и рая,

      У меня ты одна,

      Не нужна мне вторая!

      Как тебя обвинять —

      Ты же Мать мне родная?!

      Надо что-то менять,

      Только что? – Я не знаю.

      Буду верой служить,

      Молча слезы глотая…

      Без тебя мне не жить,

      И с тобой умираю!

      Но опять и опять

      Крест готов свой нести я —

      Дай мне только понять,

      Что моя ты, Россия!

      Встреча с Ильичом

      Июньский вечер, день к закату…

      Иду домой навеселе —

      А как же: получил зарплату —

      Таков обычай на селе.

      Иду, кайфую, фейс лучится,

      И млеет сердце от красот!

      И все бы ладно, но случился

      Один занятный эпизод.

      Последний поворот, и дома.

      Тут как на голову кирпич:

      – Добрейший вечер! – Мы знакомы?

      – Я Брежнев Леонид Ильич!

      – А… Брежнев… Ну тогда я Сталин,

      А может, Цезарь… или Брут…

      Вообще, ребята, вы достали —

      Вас что, в дурдоме не берут?

      Ты извини, но нет наличных.

      – Есть закурить? – Да тоже нет.

      Вот ты, мужик, хоть Брежнев лично,

      Но сам купил бы сигарет.

      Смотрю внимательней, и точно:

      Не вор, не шут, не гомосек…

      С усталой проседью височной…

      А вдруг и правда наш генсек?

      – И что же, вы тот самый Брежнев, —

      Меня как паралич сковал, —

      Который горячо и нежно

      Партийцев в десна целовал?

      И, уж простите за детали,

      Еще которому плечо

      Врачи расшили для медалей,

      Страной любимый горячо?

      А он стоит, густые брови

      На переносице сложив,

      В губах немного меньше крови,

      А так… один в один, и жив!

      Ни дать, ни взять, директор банка,

      Лишь поскромнее пиджачок,

      Большая орденская планка —

      Во, оторвался мужичок!

      Я чуть не умер от конфуза,

      На планку посмотрел когда:

      Четырежды Герой Союза,

      Одиножды – Герой Труда!

      Партийный деятель, военный —

      А здесь пора рукоплескать —

      Таких, как Он, во всей Вселенной

      Пяток, наверно, не сыскать!

      Да мне с моим немытым рылом

      Ни в жизнь такого не достичь!

      И сердце с трепетом заныло:

      – Ей—ей, воистину Ильич!

      Не тот, который в Мавзолее,

      Где вечный сумрак и покой,

      Не тот, который лысый Ленин,

      А тот, который дорогой!

      А я не очень, чтоб на лица —

      На свете столько всяких рож!

      И Брежнев умер лет как тридцать,

      А это