Наши не придут. Стихотворения и поэмы. Сергей Волобуев

шел порой дождливою..,

      Но заплутал, ведомый бесом,

      Всю обойдя платформу длинную,

      Упал в овраг, не сдюжив с весом.

      Снежинки бархатные светятся,

      Не тая, в шевелюре пышной…

      Уже готов он с Богом встретиться..,

      Вот только примет ли Всевышний?..

      Два ярких глаза набегающих:

      – Вот здесь.., – И в холоде могильном

      Закроет веки фельдшер знающий —

      Тут помощь скорая бессильна.

      Не подходи к нему с расспросами,

      Кривясь от сцены валидольной…

      Лежит мужик с ногами босыми…

      Октябрь… Ему уже не больно…

      Я к Богу шел

      Я к Богу шел, скрипя и спотыкаясь…

      И часто полз, лицом уткнувшись в зябь…

      Я шел, греша и каясь.., каясь.., каясь..,

      Болотной жижи сплевывая хлябь.

      Я задыхался в бесконечном смраде

      И там, где пропадала колея,

      Я спрашивал себя: «Чего же ради?..

      Я здесь живой, а там кто буду я?»

      Брел по углям, вдыхая запах серы,

      В чужой земле искал заветный рай,

      Бывало, просто не хватало веры,

      Бывало, вера била через край.

      Я шел с повинной, стесывая берцы…

      Хотел Ему сказать: «Господь, прости!»

      Я Богу нес свое больное сердце —

      Мне было больше нечего нести.

      Поймет ли Он истерзанную душу?

      Простит ли мне ошибки прежних лет?

      Увидит ли, что разум мой разрушен

      Бесславием несбывшихся побед?

      И вот когда закончились дороги,

      Преодолев последний перевал,

      Я пал ничком с надеждой Богу в ноги,

      А он сказал: «А Я тебя не звал…

      Ты кто такой?.. Откуда?.. нищий, сирый?» —

      И почему-то перешел на мат —

      Я отвечал: «Пришел я из России,

      Прости, Отец, я очень виноват».

      – А.., из России… Дикие просторы!..

      Из той страны, где сотню лет назад

      Меня глушили пушками «Авроры»

      И жгли меня под жалкий плач лампад?

      Из той страны, где бывшие лакеи

      Людей уничтожали без стыда?

      Где оптом вешали, хребты ломали, шеи,

      И где сто лет война, тюрьма, беда?!

      Где тех, кого еще не расстреляли,

      Жить заставляли с чистого листа:

      Позвали всех в заоблачные дали,

      И предали в который раз Христа?

      Из той страны, которую закрыли,

      Опохмелившись беленькой с утра?

      А про людей, как водится, забыли,

      Сломав им жизни росчерком пера?!

      Из той страны, где продали иконы

      И с колоколен сбросили кресты,

      Где отменили таинства и звоны,

      Где нет Меня… Чего же хочешь ты?

      – Прощения, Господь, за то, что веру

      Сто лет назад продали ни за грош,

      А души в траст отдали Люциферу!

      За атеизм, предательство и ложь!

      Господь заплакал, к небу подняв руки:

      – А Я