HOUSE OF RAIN. Greg F. Gifune

den Abend nicht ein einziges Mal geredet, Harry. Nicht ein einziges Mal.« Erstickte Schreie gellen durch einen dunklen Gang …»Warum sollten wir?« Harry rutscht unruhig auf seinem Stuhl umher. »Es gibt nichts zu diskutieren. Das ist lange her.« »Manchmal denke ich, dass das alles nur ein Traum gewesen ist. Geht dir das auch manchmal so?« Gordon sieht ihn hoffnungsvoll und hilflos an. »Denkst du manchmal, dass es nur ein betrunkener, von Drogen bedingter, halluzinierter Traum war?« »Natürlich. Ist das nicht auch wesentlich wahrscheinlicher und macht mehr Sinn?« »Aber glaubst du das?« »Darauf kommt es nicht an. Wir sind jetzt alte Männer. Wie man’s auch sieht, die Uhr tickt – schon seit langer Zeit, und bald wird sie stillstehen.« »Wir machen uns was vor, oder?«, fragt Gordon leise. »Es gibt kein Entkommen.« »Wir leben von geborgter Zeit. Aber tun das nicht alle?« Blut … so viel Blut …Gordon wischt sich über die Augen und trinkt aus. Die Visionen verblassen, aber seine Hände zittern immer noch. »Meinst du, dass der Regen bald aufhört?« Harry lehnt sich zurück in die dunkelrote Finsternis. Er gibt ihm keine Antwort. Aber Gordon weiß, dass er eine hat.